第141章 白成雪（1/2）

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我提笔，墨池里浮着一层碎冰。

灯芯短了一截，像谁没说完的遗言。

纸上原本空着三行，我却在最末一行写了个“白”——

白得没有偏旁，白得连杀意都失去部首。

窗外，第七子旧院的那株老梅今晚突然开花，雪压弯了枝，也压弯了杀机。

我知道，那是母亲在用花提醒我：

“你写不出的字，就让血去写；你杀不了的人，就让雪去埋。”

可我今晚谁也不想杀。

我只想写完这一页“白”——

把未写的字，写成已写的白；

把未活的日子，写成已死的夜。

于是我回到案前，把袖口挽到肘弯，露出那道旧疤。

疤是十年前父亲用指甲划的，他说：

“第七子，生来是封条，不是封喉。”

封条用来缄默，封喉才用来喊冤。

我今夜偏要反着来——

让缄默喊冤，让封条封喉。

我取薄刃，在疤上轻轻划下一横。

血珠滚落，像一小粒朱砂，恰好落在“白”字的首笔。

那一瞬，纸上的白忽然有了脉搏，

空着的两行气急败坏地挤过来，争吮我的血——

它们等太久，等成了饿鬼。

我由它们吸。

吸到第三行，字迹自己浮出来：

“若我今夜不死，明晨必雪。”

我怔了一下，那竟是我的笔迹，

可我又分明没写。

——是母亲？

——是父亲？

——还是我自己，在更早的某个夜里，

把未来的遗诏提前写进了血？

我来不及想。

院门被风撞开，雪片卷进来，像成群飞蛾扑火。

火是灯芯，我是火里最后一点红。

我伸手去护，雪却先一步把火掐灭。

世界骤然黑到只剩纸上的白——

那白字亮得发蓝，蓝得像一把出鞘的骨剑。

我听见剑刃在喊我：

“写下去，写下去！

把未写的字写成已写的白，

把未杀的人写成已死的雪。”

我咬牙，把第二道血痕落在“白”的撇上。

这一次，纸面直接裂开一道缝，

缝里透出微光——

像另一座院子，像另一场春夜，

像母亲还年轻，父亲还没学会沉默，

像我不是第七子，只是白纸上一个无名的墨点。

我几乎要抬脚跨进去，

却听见身后“咔嗒”一声——

有人踏断梅枝。

我回头，雪幕里站着个人，

披一身白，脸却黑得看不清，

像把夜色直接披在骨头上。

他开口，声音是父亲的声音，