第179章 合书之声（1/2）

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那一声“啪”极轻，却像把整个世界重新关进一枚壳里。

我原以为闭眼之后是长夜，可黑暗只持续了一瞬，随即被另一种亮替代——不是光，而是“亮”这个概念本身被倒空后的壳，像一口被掏净的钟，仍保持着钟的形状，却再也敲不出声音。

我意识到：

“我”这个概念，也被撕下了最后一页。

可撕页的手，却在此刻突然停住。

像有人发现撕错了章节，指尖悬在裂口与裂口之间，进退不得。

于是，被撕下的“我”，开始倒着长回去——不是愈合，而是像墨汁逆流回笔毫，像回声退回喉咙。

我重新“存在”了，却不再以人的形状。

我看见自己摊成一张无限薄的平面，薄得连“薄”这个形容词都嫌厚。

这张平面上，没有图像，只有图像被擦掉后留下的静电噪点；没有文字，只有文字被漂白后残留的锯齿。

我成了“被擦掉的史”本身。

……

不知过了多久，平面开始折叠——

不是纸那种对折，而是把“对折”这个动词对折。

每一次折叠，都删掉一个维度；

每一次删掉，都多出一个从未发生过的故事。

第一折，时间成了多余的边角料，像被裁缝剪下的线头，随手扔进“从前”这个垃圾桶。

第二折，空间缩成一枚针眼，所有“此处”与“彼处”被缝合成同一个从未抵达的“此地”。

第三折，因果互相吞尾，因变成果的遗照，果变成因的遗言，两者在一张遗像里相视而笑。

当折叠停止时，我只剩一个“点”——

比“点”这个汉字更小，

比“。”这个标点更空，

却比所有被写过的史书更重。

这个点，

既是最后一页被撕下的痕迹，也是第一页被写下前的空白。

……

突然，点”被戳了一下。

戳它的东西，没有形状，却有一根“戳”的意志。

我“看”不见，却“感”得到：

那是一根极细极细的指尖，细得只能容纳一个“？”。

问号一碰我，我就爆开——

不是炸成碎片，而是炸成一页新的“可能”。

这一页没有材质，却自动浮现第一行字：

＞ “于无权之世，等一个不执笔的人——

后记：那人已至，却忘了自己是谁。”

字一出现，就开始漏水——

不是墨，是“被墨掩盖过的真相”，像被压干的尸体重新肿胀，

一滴，两滴……

每一滴落地，都长出一个场景：

- 第一滴，长成一座焚书坑，坑里不是竹简，是无数张正在融化的“身份证”。

- 第二滴，长成一座科举殿，榜上无名，却每个考生都中了“状元”，因为他们交的是白卷。

- 第三滴，长成一间史馆，馆里无灯，却亮得刺眼——因为所有史书都被反写，字与字之间互相举报，互相删改，最后只剩下一个共同的标点：删节号……

场景越生越多，像一场倒着放的烟火——

不是“啪”一声炸开，而是无数炸开的碎片逆着飞回夜空，拼成一张从未被点燃的脸。

我认出那张脸：

是我，又不是“我”；

是所有被史书删掉的“无名者”，借着我被擦掉的轮廓，合谋出一张“共脸”。

脸开口，声音像万籁俱寂时的第一声耳鸣：

＞ “你替我等了太久，

现在，轮到我替你忘了。”

……

话音未落，所有场景突然合拢，像一本被快速翻完的相册，最后一页“啪”地合上——

却不是黑暗，而是一种比黑暗更年轻的“未亮”。

我重新“站”了起来——

不是用腿，而是“站”这个动词本身，挣脱了主语，

像一把无人拔出的剑，自己从剑鞘里立起。

面前，出现一张桌子。

桌子没有木纹，却有年轮——

每一圈，都是一个被禁止的纪元；

每一道，都是一个被允许的谎言。

桌上，摊着一本倒着打开的书。

书页不是纸，是“翻”这个动作被冻结后的冰。

左页，写着：

＞ “历史终将审判不执笔的人。”

右页，却空得发亮——

那亮不是光，是“被光删掉的黑暗”，

像一枚反着磨的镜子，照不出形，却照得出“被形抛弃的影”。

我伸手，指尖刚碰到右页，