第171章 老去（1/2）

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时光的河流，从不为谁停留。

它裹挟着家国的悲欢、个人的聚散，默然东去。

将惊涛骇浪沉淀为河床下的泥沙，也将曾经的棱角打磨成圆润的卵石。

自巴特尔披甲南去，已然又是三度春秋轮转。

大都城的格局愈发恢弘，来自四方八域的商旅、工匠、僧侣、俘虏。

如同百川归海，填充着这座帝国心脏的每一条血管与肌理。

喧嚣是永恒的底色，只是那喧嚣里，属于蒙元的新生力量愈发张扬跋扈。

而属于旧时代的叹息，则被挤压到更深、更隐蔽的角落。

只在夜深人静时，随着更夫的梆子声，幽幽地回荡在空寂的巷陌。

平安堂小院，依旧保持着它的静谧。

药圃里的植株愈发繁茂，许清安偶尔会摘下几片叶子，或是取些根茎，为左近的街坊调理些小疾。

他的容貌，依旧维持在三十许人的中年模样，只是那份与尘世相隔的疏离感，在经年累月的驻足中，似乎又淡去了些许。

更像一个真正融入了这红尘肌理的、有些特别的郎中。

然而，院墙之外，时光的刻痕却清晰得不容置疑。

最显着的，便是对门铁匠铺里传出的声响。

那曾经是这条胡同最具生命力的脉搏，是力量与坚韧的象征。

老周打铁的声响，曾能穿透数个街口，带着一种千锤百炼的自信与狂放，无论是疾是徐，总有一种内在的、不容置疑的节奏。

可如今，那声响变了。

频率慢了许多。

往往一锤落下之后，要间隔上许久，才能听到第二声。

那声响也不再是清脆激昂的“叮当”，而变得沉闷、短促，带着一种力不从心的“噗噗”声。

仿佛锤头不是砸在烧红的铁胚上，而是砸在浸了水的厚木上。

有时，锤击声会突兀地中断，随之而来的是一阵拉风箱般粗重、疲惫的喘息，良久，才能续上。

这一日午后，许清安正在院中翻阅一卷前朝医典。

隔壁那断断续续、透着艰难的打铁声，便如此刻天空中那轮被薄云遮掩、有气无力的日头一般，挥之不去地传入耳中。

他放下书卷，目光越过低矮的院墙，望向对门。

铁匠铺的门依旧敞开着，炉火的光芒比往昔黯淡了不少。

老周那高大魁梧的身影，此刻在炉火的映照下，竟显出几分佝偻。

他赤裸着上身，古铜色的皮肤上布满汗珠与陈年的烫痕。

只是那曾经虬结如铁、随着每一次挥锤而贲张起伏的肌肉，如今似乎松弛了些，线条也不再那般锐利分明。

他双手紧握着那柄陪伴了他大半生的铁锤，手臂上的青筋因用力而暴起，却隐隐带着一丝不易察觉的颤抖。

他正在锻打一柄农具的雏形，动作依旧标准，那是浸入骨髓的本能。

但每一锤落下，他的腰身都会不受控制地微微一晃。

额头上豆大的汗珠滚落，滴在灼热的铁砧上，发出“嗤”的一声轻响，瞬间化作白汽。

他的眉头紧锁着，嘴唇抿成一条坚毅却又透着力竭的直线。

许清安静静地看着。

他能看到老周体内那曾经旺盛如炉火的气血，如今已如将尽的炭火。

虽有余温，却难复炽烈。

岁月这把无形的锉刀，正一点一点，磨去他生命中最锋利的棱角，卸去那曾经能撼动铁石的蛮勇。

这不是病，是天道循环，是任何医术也无法逆转的、属于凡俗肉身的必然归宿。

良久，老周似乎终于完成了那件农具最后的定型，他将那依旧暗红的铁器投入一旁的水槽中。

“刺啦”一声，白汽弥漫。

他则像是耗尽了最后一丝力气，将铁锤“哐当”一声丢在脚边。

自己踉跄着退后几步，重重地坐在那把被他磨得油光发亮的竹椅上。

胸膛剧烈地起伏着，闭着眼，像是只有出的气，没有进的气。