第60章 老丐之死（1/2）

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青风城的清晨，带着一种近乎凝滞的寒冷。

昨夜又下了一场雪，不大，却足以给这片破败的土地，盖上一层薄薄的白霜。天地间一片苍茫，连空气都仿佛被冻结了，吸入肺腑，带着刺骨的凉意，让人忍不住咳嗽。

凌云缩着脖子，从那堆冰冷的干草中挣扎着爬起来。

浑身的骨头像散了架一样疼，尤其是被冻僵的手脚，稍微一动，就传来一阵麻木的刺痛。他呵出一口长长的白气，那团带着体温的雾气在刺骨的冷空气中迅速膨胀、变淡，最终消散得无影无踪，只留下更深的寒意钻进肺腑。一股难以言喻的疲惫感，如同冰冷的藤蔓，从心底悄然滋生，缠绕住四肢百骸，让他几乎挪不动脚步。

又是一个寒冷彻骨的夜晚，星子仿佛都被冻僵了，在墨色的天幕上黯淡地闪烁。他不知道自己还能这样，在饥饿与寒冷的夹缝中，坚持多久。

从栖身的、四面透风的草料棚里钻出来，寒风像刀子一样割在裸露的皮肤上。他下意识地，几乎是本能地，朝着城东那座废弃已久的破庙走去。这些日子，他和那个曾经在他高烧濒死、意识模糊时，颤巍巍递给他半碗温热米汤的老乞丐，勉强算是半个“邻居”了。老乞丐腿脚不便，那条瘸了的右腿使得他行动艰难，大多数时候只能蜷缩在那座破庙的一角，守着一点微弱的火种，或者干脆就裹在破布里捱着。凌云偶尔在附近转悠，运气好时，在垃圾堆里翻到些勉强能入口的、发了霉的干粮或冻硬的残羹，也会分给老人一点——尽管这样的“好运”实在少得可怜，连他自己都常常饥肠辘辘。

他其实并不清楚自己为什么要去那里。或许是因为，在这座巨大、喧嚣却又冰冷刺骨的城市里，那个同样挣扎在尘埃里、瘸着腿的老乞丐，是唯一曾向他这个陌生人伸出过援手，给过他一丝微薄暖意的人。那半碗米汤，在绝望的深渊里，曾像火种一样短暂地温暖过他冰冷的身体。又或许，仅仅是因为，除了那个破败的角落，他根本不知道自己还能去哪里，这偌大的青风城，竟无一处是他的容身之所。天地茫茫，唯有那座破庙，勉强算是一个能让他暂时喘息、不至于彻底暴露在风雪中的地方。

寒风呜咽着，卷起地上薄薄一层冻硬的雪粒，噼啪作响地打在他脸上、脖颈里，生疼。凌云裹紧了身上那件早已破烂不堪、棉絮发黑发硬、几乎完全失去保暖作用的破棉袄，试图抵御这无孔不入的严寒。他佝偻着背，脚步踉跄，深一脚浅一脚地在雪地里艰难挪动，每一步都耗尽了力气，朝着破庙那个模糊的轮廓挣扎前行。

越靠近破庙，空气中那股熟悉的、混合着陈年霉味、香烛灰烬、尘土以及某种难以言喻的衰败气息就越发清晰地钻进鼻腔。这味道本该令人不适，此刻却莫名地让他紧绷的神经松弛了一瞬。

他伸出手，推开了那扇早已腐朽不堪、门轴几乎锈死的庙门。“吱呀——”一声刺耳又拖长的呻吟在寂静的破庙里突兀地响起，打破了死寂，也惊起了屋顶缝隙里的几只老鼠，窸窸窣窣地窜过。

破庙里依旧昏暗如昨，只有几缕惨淡的、灰白色的晨光，努力穿透屋顶巨大的破洞和墙壁的裂缝，斜斜地投射下来，照亮了光柱中无数飞舞的、细小的尘埃，像一场无声的雪。他的目光，几乎是习惯性地、带着一丝连自己都未曾察觉的期盼，迅速投向老乞丐平日里蜷缩的那个角落——墙角一堆还算干燥的稻草堆上。

那个佝偻、瘦小的身影，依旧静静地躺在那里，身上盖着一些颜色各异、污秽不堪的破布和厚厚的稻草。

“老丈？”

凌云试探性地喊了一声，声音干涩沙哑，在空旷破败的庙堂里激起微弱的回响，显得格外突兀。

没有回应。

往常，就算老乞丐睡熟了，听到这推门声或是脚步声，也会在睡梦中哼哼两声，或者翻个身。

凌云的心头，没来由地猛地一紧，像被一只冰冷的手攥住了。一股不祥的预感悄然爬上脊背。

他迟疑了一下，还是迈开了仿佛灌了铅的双脚，朝着那个阴暗的角落一步步走去。

越走近，一股不同寻常的寒意便越发清晰地渗透过来。那不是破庙里普遍弥漫的、阴湿的冷，而是一种……死寂的、凝固的冰冷，仿佛空气本身都停止了流动，带着一种令人心悸的绝对静止。

他走到老乞丐身边，停下了脚步，居高临下地看着。

老乞丐蜷缩在稻草堆里，身上的破布和覆盖的稻草似乎都失去了蓬松，被冻得硬邦邦的，紧紧贴附在他身上。他的身体僵硬地维持着一个蜷缩的姿态，像一块被严寒彻底冻结、再也无法舒展的石头，一动不动。

“老丈？”凌云又喊了一声，声音里带上了一丝自己都未察觉的颤抖，在寂静中格外清晰。

依旧没有回应。只有他自己的呼吸声，在冰冷的空气中格外粗重。

凌云深吸了一口冰凉的空气，那冷意直冲肺腑，让他打了个寒噤。他伸出自己那只同样冻得发僵、指关节几乎无法弯曲的手，带着一种近乎恐惧的试探，极其缓慢地，轻轻地碰了一下老乞丐裸露在外、枯瘦如柴的胳膊。

入手处，是一片刺骨的冰凉！

那冰凉穿透皮肤，瞬间冻僵了他的指尖。硬邦邦的，没有一丝活人该有的柔软和温度，更没有一丝弹性。冰冷、坚硬、凝固。

就像……一块冰。

凌云的心脏，仿佛被一只无形的大手狠狠攥住，猛地一沉！瞬间停止了跳动，随即又疯狂地擂动起来，撞击着胸腔。

他的手，不受控制地剧烈颤抖起来。

他不死心，带着最后一丝微渺的期望，颤抖着手指，又试探着小心翼翼地碰了碰老乞丐的鼻尖下方。那里同样冰冷得可怕，感受不到丝毫气息的流动，哪怕是最微弱的、温热的呼吸。

“不……不会的……”凌云喃喃自语，声音低得如同耳语，更像是在绝望地试图说服自己，“昨天……昨天傍晚还好好的……”

他记得清清楚楚。昨天太阳落山前，他拖着疲惫的身躯来到这里，老乞丐虽然虚弱得厉害，咳嗽不止，但还能断断续续地说话。他当时运气不错，在街角一个冻住的垃圾堆里翻到了半个被丢弃的红薯，已经冻得像石头一样硬。他掰了一半，分给了老人。老乞丐当时用那双浑浊却依然带着一丝暖意的眼睛看着他，费力地吞咽着那冰冷的食物，嘴角艰难地扯出一个笑纹，声音嘶哑地说：“小伙子……你心肠不坏……就是……太犟了……”那话语里的关切，仿佛还在耳边。

怎么才过了一个寒风呼啸的晚上……

怎么会……

凌云的目光，死死地盯在老乞丐那张布满深深皱纹和污垢、如同风干树皮般的脸上。他的眼睛紧紧闭合着，眼窝深陷，嘴角似乎还带着一丝若有若无、凝固了的、仿佛只是陷入沉睡般的平和笑意。

可那冰冷得彻骨的身体，那僵硬得无法改变的姿态，都在无声地、冷酷地向他宣告着一个无法逃避的残酷事实。

老乞丐死了。

冻死的。

在这个滴水成冰、连石头都能冻裂的冬夜里，悄无声息地、孤零零地，离开了这个对他而言只有苦难的世界。

凌云呆呆地杵在原地，像一尊突然被冻结的冰雕，目光空洞地望着老乞丐那僵硬蜷缩的身体。大脑里一片空白，嗡嗡作响，所有的思绪都被这突如其来的死亡撞得粉碎。

他并非没见过死亡。在青云宗那些所谓的历练中，他见过妖兽被斩杀时最后的挣扎，鲜血淋漓；也见过同门在意外中陨落，同门师兄弟的悲泣犹在耳畔；甚至在宗门大比那残酷的擂台上，为了所谓的胜利和荣耀，他也曾毫不留情地将对手重创，险些亲手终结对方的性命。

但那些死亡，都带着一种强烈的距离感。或是面目狰狞的敌人，或是虽有同门之名却并无深交的陌生人。从未像此刻这样，如此真切、如此近距离地发生在他身边，发生在一个曾经在他最黑暗、最无助的时刻，向他伸出过援手的人身上。

那个在他高烧不退、濒临死亡边缘，意识模糊不清时，毫不犹豫地分给他半碗救命的、带着体温的米汤的老人。

那个自己都站不稳，瘸着腿，在垃圾堆里刨食，却总爱用嘶哑的声音念叨着“人活着，总得有点念想”的老人。

那个和他一样，被命运狠狠踩在泥泞里，挣扎在这个世界最底层，苦苦求生的老人。

就这么……无声无息地……死了？

“人活着，总得有点念想……”

老乞丐那句朴素得如同尘埃，却又重若千钧的话语，突然像一道撕裂黑暗的惊雷，在他一片空白的脑海中轰然炸响！

是啊，老乞丐的念想是什么？

是明天能在某个好心人的施舍下讨到一口热乎的、没有馊味的剩饭？

是能靠着这点微薄的希望和捡来的破布，熬过这个漫长到仿佛没有尽头的冬天？

还是……仅仅是卑微地、顽强地，活着本身？

他不知道。他从未真正问过，也从未真正思考过。

但他知道，老乞丐一直都在努力地活着。哪怕日子苦得像黄连，难如登天，寒风像刀子一样割在身上，食不果腹，衣不蔽体，他也从未放弃过。那浑浊眼睛里偶尔闪过的微弱光芒，那嘶哑话语里对“念想”的坚持，都是他活着的证明。

而现在，这个努力活着的老人，却被这无情的、冰冷的寒冬，彻底吞噬了。像一片枯叶，被寒风卷走，碾碎在冻土里。

一股难以言喻的、极其复杂的情绪，如同汹涌的黑色潮水，瞬间将他彻底淹没。

不是单纯的愤怒，不是纯粹的悲伤，而是一种混杂着巨大茫然、深切愧疚、锥心的刺痛，以及一丝……迟来的、沉重的触动的复杂情感。这情感是如此沉重，压得他几乎喘不过气。

他想起了老乞丐那双浑浊、布满血丝，却在递给他米汤时，流露出一丝暖意的眼睛——那眼神曾让他感到不适，甚至下意识地回避。

想起了那半碗温热、稀薄的米汤滑过干涸喉咙时的滋味——那滋味曾被他视为卑微的施舍，内心甚至有过一丝不易察觉的鄙夷。

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想起了那句“人活着，总得有点念想”——那沙哑的声音曾在他耳边絮叨，他却从未真正听进心里去，只觉得是老人家的唠叨。

这些曾经被他忽略、轻视、甚至潜意识里排斥的细节，此刻却像一把把迟钝却无比锋利的刀子，带着冰冷的寒意，反复地、狠狠地切割着他那颗早已麻木的心脏，带来一阵阵尖锐的痛楚。

他甚至连老乞丐叫什么名字都不知道！从未问过。

他甚至在老乞丐活着的时候，都从未真正地、发自内心地感激过那半碗米汤的恩情！只是被动地接受，内心毫无波澜。

他只是把那半碗米汤，当成了绝境中偶然遇到的一点微不足道的施舍，甚至还在心底某个阴暗的角落，暗暗鄙夷过这种底层挣扎者之间交换的、卑微的善意。他凌云，曾经青云宗的天之骄子，竟沦落到要接受一个乞丐的施舍？这念头曾让他感到屈辱。

可现在，这个给过他善意、给过他一丝活下去的希望的老人，死了。

死得如此无声无息，如此卑微，如此轻飘飘。

就像路边一颗最不起眼的尘埃，被风吹走了，消失了，也不会有人在意，不会在这世上留下任何痕迹。他的存在和消亡，对这座冰冷的城市，对青云宗，对他凌云过去的辉煌，都毫无意义。

“对不起……”

凌云嘴唇翕动，低声呢喃着，声音沙哑干涩得几乎连自己都听不清。巨大的酸楚堵在喉咙里，让他发不出更大的声音。

他不知道自己在向谁道歉。

是向那个静静躺在冰冷稻草堆里，再也听不到任何声音的老乞丐？

还是向那个曾经高高在上、如今却麻木不仁、不知感恩、在苦难中迷失了方向的自己？

滚烫的液体，毫无预兆地，决堤般从他酸涩的眼角汹涌而出。泪水，大颗大颗地滑落，砸在他同样冰冷、布满冻疮的手背上。

那滚烫的泪水，砸在冰冷的手背上，带来一丝微弱到几乎可以忽略的暖意，却几乎在瞬间就被周围无孔不入的寒气冻结，只留下一点冰冷的湿痕。

这是他第一次，为别人流泪。

在青云宗意气风发的时候，他高高在上，俯瞰众生，只觉得弱者的苦难是理所当然，从未为任何人的不幸而动容半分。被无情逐出宗门、打落尘埃后，他受尽白眼和屈辱，流过的泪，也都是为了自己的不幸、自己的不甘、自己失去的荣光——全是为了自己。

可这一次，这滚烫的、不受控制的泪水，是为了一个素不相识、连名字都不知道的老乞丐。

为了他那卑微却戛然而止的生命。