第62章 孩童欺辱（2/2）
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愤怒。
一股沉寂了太久太久、被深深埋葬在绝望深渊底部的愤怒，如同被惊醒的远古火山，在他冰冷死寂的心底，开始疯狂地翻涌、积蓄着毁灭性的能量。滚烫的岩浆灼烧着他的五脏六腑，几乎要将那麻木的躯壳彻底焚毁！
他想站起来！
想猛地直起身，像一头濒死的野兽发出最后的咆哮！
想抓住那个扔石头的孩子，用尽全身力气掐住他的脖子，质问他，为什么要这样对待一个素不相识、从未伤害过他的人！
想转过身，血红的眼睛瞪着那些围观的行人，嘶吼着问他们，为什么要这样冷漠地看着？为什么要这样落井下石？！
想仰起头，对着这片灰暗压抑的天空，对着这个冰冷残酷的世界，发出最绝望的诘问：为什么？！为什么要对他如此不公？！将他踩入泥泞还不够，还要让稚子也来践踏？！
可是……
他最终，还是没有站起来。
汹涌的岩浆在冲破地壳的前一刻，被一种更深沉、更庞大的力量死死压了回去。那力量叫做绝望，叫做认命，叫做对这世界彻底的不抱期望。
他只是默默地、如同一个设定好程序的木偶，继续着弯腰的动作，伸出颤抖的手，一根、一根，极其缓慢地捡起地上那几根沾满污泥和冰雪的干柴，仿佛那是世间最珍贵的宝物。然后，他异常艰难地直起身子，将散落的柴火重新塞进背篓，将那粗糙的麻绳重新勒进早已麻木的肩膀，将沉重的柴篓重新背好。
他没有再看那些孩子一眼，仿佛他们只是路边的尘埃。
他也没有再看那些围观的行人，仿佛他们只是冰冷的背景。
他只是沉默地转过身，拖着那条被砸伤、更加无力的腿，继续朝着破庙所在的那条小巷，一步，一步，蹒跚地挪去。步伐比之前更加缓慢，更加沉重，每一步都仿佛踏在刀尖之上，留下一个混合着血水、污泥和汗水的脚印。
身后的孩子们，似乎被他这种彻底无视、毫无反应的态度弄得有些惊讶和茫然。这和他们预想的痛哭流涕、抱头鼠窜或者愤怒反击都不一样。但这份茫然的静默只持续了短短一瞬。很快，那点无趣就被更强烈的、想要打破这种“挑衅性”沉默的冲动所取代，他们又恢复了兴奋，继续跟在他身后，一边喊着那些刺耳的口号，一边更加起劲地捡起石头、冰块向他投掷。
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“乞丐仙师！没用的东西！”
“三招败北！活该当狗！”
“砸他！看他能忍多久！”
石子、冰块依旧不断地砸在他僵硬的背上、酸痛的腿上、甚至再次落到他流血的头上。每一次撞击都带来清晰的钝痛。后脑的伤口被反复触碰，温热的血液又渗出一些，在寒风中迅速冻结。
但凌云，却像是彻底失去了痛觉神经。他的脸上，没有任何表情。没有因愤怒而扭曲，没有因屈辱而涨红，没有因悲伤而流泪，也没有因绝望而崩溃。只有一片死寂的、如同万年冻土般的麻木。仿佛那些不断飞来的石子，不是砸在他血肉之躯上，而是砸在一块冰冷的、毫无知觉的石头上。仿佛那些恶毒的嘲讽和刺耳的口号，不是针对他凌云，而是针对一个与他毫不相干的陌生人。
他就那样，背着那半篓散乱、沾满污秽的干柴，在一群孩子亢奋的嬉笑声、刺耳的口号声和不断袭来的石子的“簇拥”下，一步一步，异常缓慢却又异常坚定地，挪进了那条通往破庙的、更加阴暗寒冷的小巷深处。他那佝偻而沉默的背影，最终被巷口的阴影彻底吞没。
直到他那褴褛的身影完全消失在巷口深处，孩子们那带着发泄意味的嬉笑声才渐渐平息下来，变得意兴阑珊。
“切，真没劲！”
“就是，像个木头人，打他都不叫一声！”
“一点都不好玩，走了走了！”
他们觉得无趣极了。这个所谓的“乞丐仙师”，既不反抗，也不求饶，甚至连一丝愤怒或痛苦的表情都没有，活像一具行尸走肉，彻底剥夺了他们欺凌的快感。
围观的行人，也三三两两地低声议论着散开，继续赶自己的路，脸上重新挂上为生活奔波的麻木或冷漠，仿佛刚才巷口那场带着血腥味的闹剧从未发生过，只是一阵无关紧要的风吹过。
只有那条阴暗小巷冰冷肮脏的地面上，还残留着几点不易察觉的、暗红色的新鲜血迹，在灰白冰雪和污黑泥土的映衬下，如同几朵骤然绽放又迅速凋零的诡异花朵，无声地诉说着刚刚发生的一切。
破庙里，依旧昏暗而寒冷。腐朽的木头和尘土的气息混合着血腥味，弥漫在死寂的空气里。凌云将背上沉重的柴篓放在冰冷的地面上，发出一声闷响。他靠着那堵布满裂纹、散发着寒气的土墙，身体仿佛被抽走了所有骨头，缓缓地滑坐下来，瘫倒在冰冷的尘埃里。
他抬起那只同样布满污垢和冻疮的手，带着一种近乎迟钝的缓慢，摸索着，摸向自己剧痛的后脑勺。指尖触及之处，一片粘稠湿滑的温热，混合着凝固的血块和尘土。
是血。温热的液体在冰冷的指尖下显得格外刺目。
他收回手，低头看着自己沾满暗红血污和深黑污垢的手指，那血污在昏暗中呈现出一种不祥的色泽。他的嘴角，极其缓慢地、极其僵硬地，向上扯动了一下，缓缓地勾起了一抹极其诡异的、近乎扭曲的弧度。
那笑容里，没有任何笑意，没有任何温度。只有一片深不见底的、冰冷的死寂。像坟墓裂开的一道缝隙。
疼吗？
钻心地疼。那痛楚深入骨髓，撕裂灵魂。
屈辱吗？
剥皮蚀骨般的屈辱。那感觉比刀割更甚，足以将任何残存的尊严焚烧殆尽。
但他已经不在乎了。
真的不在乎了吗？
从被那群孩子用石子追逐着砸，到被那些行人冷漠地围观、刻薄地议论，再到那句句诛心、反复鞭挞着他最痛伤疤的“乞丐仙师”、“三招败北”……
他的神经，似乎已经被这日复一日的折磨，磨得越来越迟钝，越来越坚硬，像覆盖了一层厚厚的、冰冷的硬痂。
外界的嘲讽和欺辱，像一把把锈蚀的钝刀子，日复一日、年复一年地切割着他早已伤痕累累的神经。起初，是撕心裂肺的剧痛，痛得他夜不能寐，恨不得立刻死去。然后，是漫长的、令人窒息的麻木，仿佛痛觉已经离他远去。而现在……他甚至觉得自己几乎感觉不到那种切肤之痛了。他好像真的对外界的一切——善意或恶意，温暖或寒冷，尊重或践踏——都彻底免疫了，封闭了，隔绝了。像一个被世界遗忘在角落里的破旧玩偶。
可是……
他缓缓地低下头，目光落在自己那双紧握成拳、放在肮脏膝头的手上。那拳头，因为过度的、几乎要捏碎骨头的用力，指节根根凸起，呈现出一种失去血色的惨白。指甲早已深深嵌入掌心那粗糙的皮肉之中，带来尖锐的刺痛，几缕暗红的血丝正从指缝间缓慢渗出，在冰冷的空气里迅速凝结。
只有他自己知道。
那不是免疫。
那只是一种更深层次的、更彻底的压抑。一道用绝望和死寂浇筑的堤坝，强行封堵着即将喷发的熔岩。
那些被强行压下的愤怒，那些深入骨髓的屈辱，那些不甘就此沉沦却无力挣扎的不甘，那些对命运、对世界、对所有人彻骨的绝望……
它们并没有消失。
它们只是被他用最后一丝意志力，深深地、死死地压在了心底最黑暗的角落，压在了灵魂最幽深、最冰冷的地牢里。
它们像一堆被刻意堆积、刻意压实的、干燥到极致的柴火，表面覆盖着厚厚的灰烬，看似平静死寂，内里却蕴藏着足以焚毁一切的高温，在黑暗中无声地等待着，焦灼地渴望着……
等待着一个火星。
一个微小却足以引爆一切的火星。
一个足以让它们彻底燃烧起来，将眼前这无边无际的黑暗、将他这残破不堪的躯壳、甚至将整个世界都焚烧殆尽的火星。
他不知道那个火星什么时候会来。也许在下一刻，也许永远都不会来。
也不知道当那堆沉寂已久的柴火被火星点燃、轰然爆发时，究竟会发生什么。是毁灭他人？还是彻底焚毁自己？
他只知道，自己的心里，有什么东西，正在变得越来越沉重，越来越粘稠，越来越黑暗。如同这间破庙里，越来越浓重、仿佛拥有实质般压迫感的沉沉夜色，正从每一个缝隙里渗透进来，将他一点点吞噬。
他无力地靠在冰冷刺骨的墙壁上，缓缓地、疲惫地闭上了眼睛。
后脑勺的伤口依旧在突突地跳痛，如同一个恶毒的鼓点，不断提醒着他刚才巷口发生的一切，提醒着他所遭受的每一次践踏。
但他的脸上，却始终保持着那片死寂的、近乎石化的麻木。仿佛那伤口并不在他身上。
只是，在那紧闭的、布满污垢的眼角，一滴滚烫的泪水终于挣脱了那麻木外壳的束缚，悄无声息地滑落出来。