第2章 漂洋木箱（1/2）

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1965年9月18日，纽约港的秋风裹着咸腥味，拍在“自由号”货轮的甲板上。

海面像一张被反复揉搓又摊开的锡纸，夕阳把每一道折痕都镀成血色。

货轮“自由号”在拖轮的嘶吼里慢慢贴向14号码头。

船舷外板上的铁锈被潮水染成暗红，远远看去，像一道未愈的巨大伤口。

林怀恩站在栏杆边，黑色神父袍的下摆被咸风吹得猎猎作响，不时露出袖口磨白的补丁。

那是1957年刚到纽约时，慧明法师托人捎来的旧衣，针脚里还卡着点龙井村的泥土。

他左手无意识地摩挲着胸前的银质十字架，十字架背面刻着半片残缺的龙井茶叶。

十六年了，从杭州灵隐寺的藏经阁到纽约圣帕特里克教堂，这片茶叶形状的刻痕总在阴雨天发烫，像枚埋在皮肉里的火种。

“神父，您订的货柜到了。”

码头工长麦克的嗓门粗哑得像砂纸擦过铁板，他手里捏着的提货单被汗浸得发皱。

“NY-6514-07，说是从香港转过来的，可这重量……邪门得很。”

怀恩接过单子，目光落在“货物描述”一栏：

TEA PRODUCTS（茶叶制品）。

但货柜的重量标注是4.7吨。

比同等体积的绿茶重了整整三倍，像里头灌了铅。

他知道那不只是茶叶。

四个壮汉正用撬棍对付货柜锁，铁锈像老痂似的剥落。

当第一声“哐当”响起时，怀恩闻到了那股味道：

陈年龙井的醇厚底下，藏着灵隐寺藏经阁特有的香火味，还混着点若有若无的血腥气。

和1949年那个暴雨夜的味道一模一样。

柜门洞开的瞬间，一股寒气扑面而来。

明明是九月，却像钻进了杭州的腊月。

黑暗里浮出一口老杉木箱子。

铜包角长着孔雀石般的绿锈，正面烙着个斑驳的“杭”字，左下角还有枚指甲盖大小的朱砂印。

那是灵隐寺藏经阁的封条，他十六岁时在血经的扉页上见过无数次。

怀恩蹲下身，指腹刚触到“杭”字的凹陷处，一阵刺痛突然从指节窜向心口。

指腹渗出一粒血珠，正好落在木箱的缝隙里。

血珠没有滚落，反而被木纹吸了进去，像被一张极细的嘴吮走，留下个深色的圆点，像枚新鲜的茶籽。

“这箱子……怕不是装茶叶的吧？”

麦克啐了口唾沫。

“我爷爷当年运过鸦片，就这沉法。”

撬棍再次发力，箱盖掀起时发出老骨头错位般的“咯吱”声。

最上层是张发黄的宣纸，毛笔写着两个大字：

灵隐。

墨迹泛着淡淡的蓝光，像被茶水浸泡过。

纸下，是块黑色的八棱石碑，高约两尺，厚一掌。

表面布满细密的凿痕，拉丁文、希伯来文、梵文、中文……

七种文字像纠缠的蛇，在石面上扭曲蔓延。

石碑底部积着一滩茶渍，形状竟和西湖的轮廓分毫不差。

水纹还在缓缓荡开，仿佛刚刚有雨滴落进去。

怀恩伸手去碰。

指尖触到石面，冰冷，却带着心跳般的震颤。

那些文字却突然像活了似的，顺着指腹往皮肤里钻。

他猛地缩回手。

发现掌心那枚十六年的旧瘢痕裂开了，露出一条极细的蓝线，正和石碑上的钴蓝光晕同频闪烁。

“这什么鬼东西？”

麦克忍不住骂出声，声音发颤。

一口痰吐在地上，痰液竟也泛出淡蓝，像掺了墨水。

怀恩没应声。

他认出石碑侧面的一个符号。

和当年血经上血蝶翅膀的纹路一模一样。

还有那些中文凿痕，笔锋里带着杭州文人特有的婉转，却在收尾处透着股狠劲，像用青铜匕首刻上去的。

傍晚七点，怀恩拒绝了所有帮忙的人，独自雇了辆卡车把石碑运回教堂地窖。

车过布鲁克林大桥时，他看见自由女神像的火炬在暮色里闪了闪。

明明是铜铸的火焰，却像被风吹得摇晃。

顶端似乎还沾着点暗红，像滴没擦干净的血。

地窖里潮湿得能拧出水。

煤油灯把怀恩的影子投在墙上，影子的边缘不断渗出蓝雾。

他把石碑立在角落。

石面很快结了层薄霜，霜花里浮出新的文字，像有人用指甲从内侧刻出来：

壬寅年三月初七。

怀恩的呼吸顿了半秒。

这个日期他刻骨铭心。