第437章 恩怨情仇难自解（2/2）

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毕竟在他心里，诸葛亮一直是那个理智到近乎无情的人。

他对家族负责，对事业执着，对婚姻守诺——哪怕那婚姻早已名存实亡。

而自己，不过是他在赵子龙这段失败关系中的“战术顾问”，是能听他倾诉、帮他分析局势的谋士，仅此而已。

可为什么……当他说“你睡客房”时，心脏会像被针扎了一下？

庞统低下头，手指无意识地摩挲着腕上那道浅浅的红痕——那是刚才诸葛亮上车前抓住他手腕留下的印记。

那动作太过自然，仿佛早已习惯牵他，却又在下一秒冷冰冰地划清界限。

他闭了闭眼。

别墅很快到了。

夜色笼罩下的黎山别墅安静得如同沉睡的巨兽，唯有二楼走廊亮着一盏昏黄的壁灯。

管家早已等候多时，默默接过外套，轻声询问是否需要准备宵夜。

诸葛亮摇头：“不用。早点休息。”

他转身朝主卧走去，步伐沉稳，背影挺拔如松。

庞统站在原地，看着那扇缓缓关上的房门，喉结滚动了一下。

他忽然意识到，自己站在这个屋檐下，却像是站在了世界的边缘。

客房在走廊尽头，离主卧很远。

他拖着行李箱走向那扇门，脚步轻得几乎无声。

经过主卧时，他忍不住停下，耳朵贴近门缝——里面没有声音，没有光，仿佛那人一进门就将自己彻底封闭。

庞统怔了怔，缓缓退开。

他打开客房的门，房间整洁温馨，床头还放着一本他上次落下的战术笔记。

他走过去，轻轻拿起那本书，指尖拂过纸页边缘。

窗外，月光洒在庭院的石板路上，映出一片清冷的白。

他站在窗前，望着主卧的方向，久久未动。

夜已深，黎山别墅的灯火渐次熄灭，唯有走廊尽头那扇客房的门缝里，还透出一线微弱的光。

庞士元坐在床沿，手中仍握着那本战术笔记，纸页早已翻到尽头，可他的目光却久久停驻在某一行潦草的批注上——“最优解，未必是唯一解。”

这句话是诸葛亮写下的，墨迹有些褪色，像是多年前留下的。

那时他们刚合作第一场职业赛，F9战队在决胜局陷入绝境，所有人都主张强开大龙，唯有庞士元提出放弃争夺、转而偷家。

赛后复盘时，诸葛亮在笔记上写下这句评语，语气平静，却让庞士元心头一震。

他曾以为，那是对自己的一次认可，甚至是一种隐秘的共鸣。

可如今想来，或许只是对方在理性推演后，对“非主流策略”的一次客观采纳罢了。

他缓缓合上笔记，指尖在封皮上轻轻摩挲，仿佛这样就能留住一丝温度。

窗外月光如霜，洒在地毯上，映得房间愈发冷清。

他想起刚才车上那一瞬的触碰——诸葛亮的手掌温热，力道坚定，牵住他手腕的动作自然得像是演练过千百遍。

可转眼间，一句“你睡客房”，便将那片刻的亲密碾得粉碎。

庞士元闭上眼，胸口闷得发疼。

他不该有这种情绪的。

他清楚自己是谁：不是伴侣，不是家人，甚至连朋友都算不上。

他是谋士，是参谋，是诸葛亮在婚姻危机中用来分析局势、制定对策的工具人。

他提供情绪价值，却不该索取情感回报。

可为什么……当他说“你睡客房”时，自己竟会有种被流放的错觉？

他猛地睁开眼，指节捏得发白。

他想冲出去，想敲开那扇主卧的门，想问一句：“为什么可以牵我，却不让我靠近？”他想质问，想争夺，想把那个冷静自持的男人从神坛上拉下来，看看他是否也会失控、也会喘息、也会说一句“别走”。

——他想独占他。

这个念头如野火般在心底窜起，烧得他指尖发烫。

可下一秒，理智如冷水浇头。

不能。不可以。

诸葛亮不是能被占有之人。

他是棋手，不是棋子；是掌控全局的王者，不是任人摆布的情感容器。

若他真因一时冲动越界，只会被彻底推开，连现在这微弱的亲近感都不复存在。

庞士元深吸一口气，将笔记本轻轻放回床头柜，动作克制得近乎虔诚。

他站起身，走到窗前，望着主卧的方向。

那扇门依旧紧闭，没有光，没有动静，像一座沉默的墓碑，埋葬着所有未曾出口的言语。

他低声自语：“我只是……不想只是‘客房’而已。”

可话出口的瞬间，他又笑了，笑自己荒唐。

他终究只是个旁观者，在别人的故事里入戏太深。

与此同时，城东的颁奖礼刚落下帷幕。

赵子龙站在停车场，指尖夹着一支未点燃的烟。

孙小闵已经先一步离开，临走前还叮嘱他“早点回去，别想太多”。

他没回应，只是点了点头，眼神却飘向远处——那里，是通往黎山别墅的高速入口。

他坐进车里，发动引擎，却没有立刻出发。

后视镜中映出他疲惫的脸，眼下有淡淡的青黑，嘴角紧绷，像是咬住了什么不愿吐出的苦涩。

他想起晚餐时自己说的那句气话：“协议的事，老爷子知道了。”

他本是想试探诸葛亮的反应，哪怕是一句质问、一次争执，也好过如今这般冷处理。

可对方只是淡淡一句“是你告诉他的吧”，便再无波澜。

甚至连愤怒都懒得伪装。

那一刻，他忽然觉得自己像个跳梁小丑，费尽心机地想激起一点情绪波动，却只撞上一面冰冷的墙。

更讽刺的是，他曾以为自己早已不在乎这段婚姻的结局。

可当诸葛亮真的转身离去，连一句挽留都没有时，他竟感到了一种近乎孩童般的挫败——就像小时候打游戏输了，明明嘴上说“不玩了”，却偷偷希望有人能拉自己一把。

可没人拉他。

他缓缓点上烟，火光在暗夜里一闪，映亮他眼底的失落。

他想起从前的日子。

不管多晚回家，主卧的灯总会亮着，哪怕诸葛亮已经睡下，床头那盏小灯也从不熄灭。

他说：“怕你回来摸黑撞到东西。”

简单的一句话，却曾让赵子龙觉得，这世上总有一盏灯是为自己而亮。

可今晚呢？

他抬头望向黎山别墅的方向，那片山腰上，灯火稀疏，主卧的窗户一片漆黑。

他掐灭烟，发动车子。

可就在驶入别墅区前，他忽然放慢了速度。

——主卧的灯，还是没亮。

他停在铁门外，望着那栋熟悉又陌生的建筑，手指无意识地敲击着方向盘。

电话呢？打一个试试？

可他又迟疑了。

如果打了，对方接了，说什么？

“我回来了”？

还是“你还醒着吗”？

太可笑了。

他们早已不是会互道晚安的夫妻。

他最终什么也没做，只是将车缓缓驶入庭院，停稳，熄火。

寂静重新笼罩。

他坐在驾驶座上，望着那扇紧闭的主卧窗，忽然生出一种荒谬的预感——

仿佛那个本该在屋里的人，早已不在。

可他没动，也没追问。

只是低头看着手机屏幕，指尖悬在通话记录上方，迟迟没有按下。