第457章 旧谜新事乱君心（1/2）

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庭院里，风铃声早已停歇，只剩药盒上银光微微反着冷意。

赵子龙站在玄关前，手指无意识地摩挲着手机边缘。

屏幕上还停留着未拨出的号码——父亲的生日宴明天就要开始了，他本想和诸葛亮一起回去，哪怕只是露个面。

可现在，所有的计划都被这突如其来的家族召见打乱。

他抬眼看向站在楼梯口的诸葛亮，那人正低头凝视着那盒药，眼神平静得近乎疏离。

赵子龙心头一紧。

他知道，那不是普通的神经稳定剂，而是压制某种罕见遗传病发作的特效药。

六年前，正是这病险些夺走诸葛亮的命，也正因如此，他才被迫与家族签订协议，以“假婚姻”为代价换取自由治疗的权利——而赵子龙，阴差阳错成了这场交易中的“丈夫”。

“你要现在就走？”赵子龙终于开口，声音低哑。

诸葛亮缓缓抬头，目光落在他脸上，短暂交汇，又轻轻移开。

“亓叔说爷爷等不及明天。”他语气很轻，却带着不容置疑的决绝，“有些事，我必须当面解释。”

“那我也去。”赵子龙往前一步，几乎是本能地挡在他面前，“我是你丈夫，我不可能在这时候让你一个人面对他们。”

话音未落，玄关外传来脚步声。

亓子丰不知何时已换了一身深色长衫，手中提着一只老式皮箱，神情肃穆如守陵人。

“赵先生，”他淡淡开口，声音不高，却像刀锋划过空气，“少爷此行是回祖宅谈家族旧事，非寻常探访。老爷特意交代，此事只准少爷一人入内。”

赵子龙眉头一皱：“我是他丈夫，怎么就是外人了？”

“婚姻契约，始于六年前家族协议。”亓子丰直视着他，眼神冷静得近乎冷漠，“您与少爷的结合，本为权宜之计。如今真相将揭，这段关系是否继续，尚需家主裁定。在此之前，您不宜介入诸葛家核心事务。”

空气仿佛瞬间凝固。

赵子龙胸口起伏，拳头悄然攥紧。

他知道亓子丰说得没错——他们的婚约从头到尾都写在纸上，没有感情基础，没有仪式，甚至连民政局都没去过。

可这三年来，他陪诸葛亮熬过一次次高烧、幻觉、昏迷，亲眼看着他在病床上咬破嘴唇也不肯喊疼……这些，难道也能被一句“权宜之计”抹去？

“亓叔，”诸葛亮忽然出声，打断了僵持，“让他留下吧。”

亓子丰一怔，看向他。

“我知道你想说什么。”诸葛亮缓步走下最后两级台阶，身形依旧单薄，语气却愈发沉稳，“但子龙不是外人。至少……现在不是。”

亓子丰沉默片刻，终是轻轻摇头：“少爷，老爷要谈的，不只是您的病情，还有当年那场大火的真相——谁放的火，为何烧了药堂，又为何有人替您顶罪入狱。这些事，牵涉太多，也太危险。若您执意带人同行，我只能原路返回，再等下一个六年。”

最后几个字，他说得极轻，却像重锤砸在人心上。

诸葛亮脚步一顿。

赵子龙猛地抬头：“大火？药堂？你们在说什么？”

没人回答他。

诸葛亮闭了闭眼，再睁开时，眼底已是一片清明。

他转过身，直视赵子龙，声音温柔却坚定：“子龙，你先回去。父亲的生日……替我准备一份礼物，好吗？一支墨笔，老坑端砚，还有那本我抄了半本的《出师表》——他若问起，就说……我快回家了。”

赵子龙瞳孔微缩。

他知道，这是诸葛亮在下逐客令。

更知道，那句“快回家了”，从来不是指他父亲的家。

而是诸葛府。

那个埋葬了太多秘密、也禁锢了他整整六年的家。

“你不能一个人去。”赵子龙咬牙，“你不该再一个人扛着一切。”

“可这就是我的命。”诸葛亮轻笑，指尖轻轻拂过他的袖口，像是告别，又像是安抚，“别担心，我只是回去谈谈，不是赴死。等我把该还的还清，该认的认完，我就回来——这次，换我来找你。”

风穿堂而过，吹动他额前碎发，露出苍白额头下那道淡淡的疤痕——那是六年前大火留下的印记，也是他从未向赵子龙解释过的梦魇源头。

亓子丰不再多言，转身走向门外黑色轿车。

引擎低鸣，像一头蛰伏已久的野兽即将启程。

赵子龙站在原地，看着诸葛亮一步步走向车门，背影清瘦得仿佛一阵风就能吹散。

他想追上去，脚却像生了根。

直到车灯亮起，划破夜色，他才终于开口：“你会告诉我真相的，对吗？”

车门半开，诸葛亮停顿了一瞬。

没有回头，只留下一句飘散在风里的低语——

“等我活着走出来，再告诉你，那年我为什么要放火烧了自己的家。”车灯在山路上划出两道长长的光痕，如同利刃割裂夜幕，最终消失在浓雾深处。

赵子龙仍站在玄关前，手指无意识地掐进掌心，仿佛那未拨出的电话号码还烙在指尖。

风从山谷吹来，带着药香与旧木腐朽的气息，像某种无声的提醒——有些门一旦关上，便再难开启。

他闭了闭眼，终究没有追上去。

这样的一个人，怎么可能是权宜之计？

可眼下，他只能等。

等一个答案，等一场真相，等一扇门重新为他打开。

而此时，黑色轿车已缓缓驶入祖宅深处。

四合院藏于山腹之间，青砖灰瓦，檐角低垂，仿佛被时间遗忘的孤岛。

大门开启时发出沉闷的吱呀声，像是老宅在呼吸。

诸葛亮踏过门槛，脚底触及冰冷石阶的瞬间，心头猛地一颤。

这里的一切都未曾改变。

雕花门环、铜狮底座、廊下挂着的旧灯笼……甚至连空气中那股淡淡的沉香，都和六年前一模一样。

那是药堂焚烧那夜，最后一缕飘散的气味。

他曾在火光中奔跑，喊着父亲的名字，却被烟雾呛得跪倒在地。

等他醒来，已是三个月后，而药堂化为灰烬，兄长顶罪入狱，家族对外宣称他因病隐退。

真相，从那天起就被埋进了这座老宅的地基里。

“少爷，别站太久。”亓子丰轻声提醒，提着皮箱跟在他身后，“夜里寒气重，您的身子经不起折腾。”

诸葛亮微微点头，却没有动。

他的目光落在正厅门楣上那块“明心堂”的匾额上——那是祖父亲笔所书，曾是诸葛家医道传承的象征。

如今匾额边缘已有裂痕，像一道无法愈合的旧伤。

“亓叔，”他忽然开口，声音很轻，“你说，爷爷真的什么都知道了吗？”

亓子丰脚步微顿，眼神闪过一丝复杂。

“您觉得呢？这些年，老爷从未问过您一句病情，却每年都在药堂遗址撒下新种的雪莲；您每次发病，他都会在祠堂烧一炷长香，香灰上总写着‘赎罪’二字。他不说，不代表他不懂。”

诸葛亮呼吸一滞。

他当然知道这些细节。

只是从前，他选择视而不见。

因为他害怕——怕一旦揭开，那些被他亲手掩埋的记忆，会像毒藤一样缠绕上来，将他拖回那个燃烧的夜晚。

“我不是想逃。”他低声说，像是在解释，又像是在说服自己，“我只是……不敢面对。那场火，我确实记得一部分。我记得我拿着火折子，站在药柜前，脑子里全是父亲临终前说的话……可后来的事，就像被刀割断了一样，空白得可怕。我甚至分不清，我是想毁掉什么，还是想救什么。”

亓子丰沉默良久，才缓缓道：“老爷等这一天，等了整整六年。他不是要审判您，而是想让您……重新活一次。”

诸葛亮闭上眼。

风从回廊穿堂而过，吹动他额前碎发，露出那道淡疤。

它像一枚烙印，也像一把钥匙。

正厅内烛火微明，一位老人端坐主位，背脊挺直如松，银发一丝不苟地挽在脑后。

他手中握着一卷泛黄的医案，指尖轻轻摩挲着边缘，仿佛在抚摸一段逝去的时光。

听到脚步声，老人缓缓抬头。

四目相对的刹那，时间仿佛静止。

诸葛亮喉咙发紧，几乎说不出话。

这是他六年来第一次直视祖父的眼睛——那双曾因愤怒而雷霆万钧、也曾因悲痛而黯然失神的眼睛，如今竟盛满了难以言喻的平静。

“回来了。”老人开口，声音沙哑却温和，像秋日晒过的旧棉布。

“爷爷……”诸葛亮终于迈步上前，双腿竟有些发软。

他在距三步远处停下，深深一躬，“孙儿……不孝。”

老人没有让他跪下。

他只是缓缓起身，走到他面前，抬手抚上他的脸，指尖轻轻划过那道疤痕，动作轻得像怕惊醒一场梦。

“疼吗？”他问。

诸葛亮一怔，眼眶骤然发热。

“不……不疼了。”

“可我疼。”老人低声道，“每看到一次，我的心就烧一次。那场火，不该由你来背。”

诸葛亮猛地抬头，心跳如鼓。

他还未开口，老人已转身走向内室，只留下一句淡淡的话——

“你先歇着吧，有些话，不必今晚就说尽。”夜色如墨，老宅的灯火却亮得温柔。

烛光透过窗纸，在青石地面上投下斑驳的影，像是一幅未完成的旧画。

诸葛亮站在正厅外的回廊下，指尖还残留着祖父方才触碰脸颊时的温度。

那双手枯瘦而坚定，抚过疤痕的瞬间，仿佛不是在探查伤痕，而是在确认一个失而复得的灵魂是否真正归来。

亓子丰提着皮箱从侧门绕出，脚步轻稳地走来。

“少爷，房间已经收拾好了。”他低声说道，“是老爷亲自吩咐的，从前您住的东厢房，熏了安神香，被褥也都换了新的。”

诸葛亮微微一怔，目光不自觉地投向那条通往东院的小径。

那是他少年时起居的地方，窗前有棵老梅树，冬日开花，香气清冽。

他曾在那里抄书、习医、听父亲讲《伤寒论》的夜里，一盏油灯燃到天明。

可自从六年前那场大火后，他再未踏足过那里——家族对外宣称他远赴海外疗养，实则是被秘密安置在城郊别院，与世隔绝。

“爷爷他……还记得我喜欢朝南的屋子？”他轻声问，声音里藏着一丝不易察觉的颤抖。

亓子丰点头：“老爷说，人可以走远，屋子不能空太久。这些年，每月初一，都会有仆人进去除尘、换香、晒书。就连您当年落在书架上的那支松烟墨，也一直原封不动地摆在原处。”

诸葛亮心头猛地一震。

那支墨，是他十五岁生辰时，父亲亲手所赠，上面刻着“明心见性”四字。

后来药堂失火那晚，他最后记得的画面，就是它滚落在地，裂成两半。

原来，一切都没被遗忘。

“走吧。”亓子丰见他怔住，轻轻催促，“夜深了，您该歇息了。”

他们沿着回廊缓步前行，脚步声被厚实的地毯吞没。

路过一处月洞门时，诸葛亮忽然停住，目光落在院角一株枯枝上——那里曾有一片雪莲圃，如今竟已重新翻整，土壤湿润，隐约可见新芽破土的痕迹。

“老爷每年都会种。”亓子丰看出他的心思，低声解释，“说是您幼年最爱看雪莲开在残雪中，说那是‘死里复生之象’。哪怕一次只活一株，他也坚持种下去。”

诸葛亮喉头一紧，几乎无法呼吸。

他一直以为，那场大火烧尽了一切：亲情、信任、归属。

他以为自己是家族的耻辱，是必须被藏起来的污点。