第706章 阿尔及利亚，阿尔及尔：海岸灯城，记忆石碑（1/1）

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在经历了贾奈特的沙漠梦境之后，我终于抵达阿尔及利亚的心脏——阿尔及尔。这是一座与地中海紧紧相拥的城市，一半贴着山，一半望着海。她被人称作“白色之城”，却不仅仅因为她的屋顶白得耀眼，更因为她用岁月洗尽铅华，只留下光的骨骼，挺立在文明的渡口。

飞机从高空盘旋而下，我隔着舷窗望见那层层叠叠、如瀑布般倾泻向海的屋顶，白墙、蓝窗、狭巷、小巷、尖塔，一切仿佛正被太阳亲吻。我的心突然被一种温暖的熟悉感击中，这里既像我在地球另一端某个港湾见过的梦影，又像一个久违的前世，等待我归来。

我翻开《地球交响曲》，这一章，我要写下大地与海风共同铸成的旋律。

从贾奈特的沙丘走进阿尔及尔的港口，我经历的不只是地理的跃迁，更是历史的流转。

阿尔及尔并非现代意义上从沙漠中拔地而起的城市，她是地中海的老灵魂，是古腓尼基、古罗马、奥斯曼与法国殖民共筑的城市遗体与神经。她不拒绝任何文明，也不迎合任何标签，而是悄悄地将每一次更迭折叠进街巷之中。

我行走在卡斯巴老城的巷道间，那是一片宛若迷宫的城区，青石铺路，屋顶之间以拱桥相连。每一段楼梯都像时间的阶梯，每一扇木门后都藏着旧时光的喘息。

一位老妇人坐在门前剥橄榄，见我驻足，微笑递上一颗。我用阿拉伯语问候，她用法语回答。我们不完全理解彼此，却都明白对方来自远方，也都明白这城的墙听得懂多种语言。

我写道：“阿尔及尔是一座不争辩的城市。她让风说话，让光记录。”

我登上位于城西的圣母非洲大教堂，那是一座建在山崖之上的教堂，圆顶洁白，背海而立，如一位披着白纱的寂静女子。

站在露台上俯瞰整座城市，白色的屋顶鳞次栉比，一直延伸到港口边缘，直到与湛蓝的地中海交汇。这是我旅途中罕见的“水城”风景——却又不同于其他海港的浪漫，它更像是一位在时间中静默修行的智者，洗净铅华，只留下最纯粹的面貌。

教堂内极其安静，彩色玻璃投射在大理石地面上，一位修女正独自擦拭长椅，她看见我，轻轻点头，随后继续她的动作。我不打扰，只是站在十字架下闭眼片刻，感受那穿越半个大陆后终于接触到的海之信仰。

我写入《地球交响曲》：“在贾奈特，我仰望星空；在阿尔及尔，我俯瞰大海——这是同一条时间河流的两个岸。”

城市的节奏，在黄昏时分变得柔软。

我在马尔提尔广场附近的街角咖啡馆坐下，身旁是一排老旧电车缓缓滑过，铁轨上跳动着金色的斑斓。咖啡馆里传出曼陀林的伴奏声，一位老者低吟着阿拉伯语的情歌，像是为失落的港口恋人写的信。

对面坐着一位年轻画家，叫拉希德。他用炭笔在速写本上勾勒城市的轮廓，动作灵动却不急躁。我问他：“你为何只画阿尔及尔？”

他答：“因为这里让我永远画不完。”

我笑了。这句回答似曾相识，也是我写这本《地球交响曲》的缘由——我用文字画世界，而他用线条画城市，我们不过是两种画师，带着各自的坐标与时间。

我写下：“阿尔及尔的每一个转角，都像调音器，校准你旅途的心率，让你不再匆忙，而是随海、随风、随光而走。”

走在市中心，我特意寻找烈士纪念碑。

那是一座巨大的三柱结构，形如开放的棕榈叶，象征着阿尔及利亚民族独立的三条主要武装力量。站在碑下，风迎面扑来，卷起石阶上的落叶，也掀开这座城市并不平静的历史。

博物馆内陈列着殖民时期的老照片、铁链、血衣与手写信件。我望着那些黑白影像中坚定的眼神，心头泛起一阵无言的震动。

革命不再是远方新闻纸上的词汇，而是石碑下流传的回响，是咖啡杯中搅动的记忆。

我写道：“阿尔及尔不只有港口的浪漫，还有回忆的刀锋。她既是海风拂面的城市，也是不肯屈服的石头之城。”

深夜，我回到卡斯巴，循着石阶爬上一座小屋的天台。

海风轻柔地掠过发梢，天幕低垂，星辰在城市上空闪烁。远方港口灯塔定时闪烁，像是古老文明在夜空中发出的电波，等待被理解与回应。邻屋传来低低的吟唱，是某户人家为孩子唱的摇篮曲，旋律温柔得仿佛能将整座城市摇入梦乡。

我坐在一块布垫上，拿出随身笔记，在朦胧光线下书写片段。每一笔都仿佛在唤醒记忆深处的某段旅程。此刻我明白：阿尔及尔不只是“渡口”，她是时间本身，是一条光与沙所编织的走廊。

凌晨时分，我走到港口北侧的老渔人码头。这里比主港更原始，渔船静卧在夜潮中，木板吱嘎，像在回忆旧日航程。

一位年迈渔夫正在修补渔网，见我靠近，他笑着指指脚边：“看见这艘小船了吗？它陪我漂了三十年。”

我问他：“那片海，有没有让你害怕的时候？”

他望着远方道：“怕过，但我更怕不上船。”

这句话击中了我心中某处柔软的地方。我写下：“人生如海，风浪不止，而勇气，是唯一的灯塔。”

离开前的清晨，我站在港口的栈桥上，望着海面升起的第一缕曙光。

一位老船长与我攀谈，他指着远处停泊的一艘货轮说：“明早它会启程，去突尼斯。”

我问：“你去过吗？”

他答：“很多次。不同风，不同浪，但还是同一片海。”

我点点头，望向东方海平线的光影深处。那里，是下一个坐标的方向。

我翻开《地球交响曲》，将这一章的最后一句落在海风之中：

“在阿尔及尔，我望见了地中海的眼睛；在下一座城市，我将从她的心脏穿过。”

我轻声说：

突尼斯市，我来了。