第五第54章七七和亲人（2/2）

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把自己带走了。

于是七七学着母亲的样子，

把背微微撑起，

像撑起一柄旧伞，

伞骨吱呀，却仍能挡一点雨。

她轻声喊一句“娘”，

风就把这个字捎回山里，

七七想母亲给她炖的鸡肉了，想得舌根发苦，想得眼眶发烫。

那口鸡肉的滋味，不是餐馆里浓油赤酱的喧嚷，也不是高压锅二十分钟速成的敷衍。是母亲用一整天的光阴，慢火、砂锅、井水、老姜，一点盐、两滴酱油、三片干山楂，把一只鸡炖成一锅月光。汤面浮着金，像黄昏最后一缕日照，油星子碎成星子，漂成一条银河。锅盖一掀，白雾先扑到屋梁上，再扑到七七脸上，烫得她直眨眼，却舍不得躲——那雾里有母亲袖口渗出的肥皂香，有灶膛里松柴的烟，有隔壁家晾衣绳上被风吹落的尿布味，混成一种叫“回家”的配方。

母亲先给她盛一只翅膀，说“飞得远也要飞回来”；再捞一只鸡腿，说“站得直也要学会跪”。鸡胸留给父亲，鸡头剁碎喂猫，鸡杂炒青椒，鸡骨架翻回锅里继续滚，滚到灯芯结穗，滚到星星都困得眨眼。七七捧着碗，汤沿滴在手背上，烫出一个小水泡，她却不哭，先吮一口：那烫像一条小蛇，从舌尖窜到胃里，再顺着脊梁爬出来，变成一声满足的叹息。肉脱了骨，像孩子脱了母亲的手，却仍带着骨髓里最后一丝牵挂；骨又脱了髓，像母亲脱了年华，却仍坚持站在汤里，熬出最后一滴甜。

后来七七走得很远，吃过椰子鸡、汽锅鸡、辣子鸡、三杯鸡，它们有的用干冰腾云驾雾，有的用铜锅烈焰烹油，却再没一口能把她的童年炖得酥烂。她试过自己买土鸡、买砂锅、买母亲牌酱油，甚至把厨房灯拧成二十五瓦的昏黄，可锅盖一响，她就慌了——火候不对，时间不对，连井水的矿物质都不对。最不对的是，灶台前少了一个人，用围裙擦手，用指尖试咸淡，用声音把她从客厅拎回来：“丫头，别偷吃，烫！”

此刻夜已深，七七把便利店买的即食鸡汤倒进微波炉，金属碗沿溅出几点残星。转盘嗡嗡转，像极当年纺车的节奏。她俯身，把脸埋进蒸汽，眼泪终于掉下来，砸在塑料盖上，砸出一圈小小的涟漪——那涟漪里浮出一只鸡腿，

像母亲又一次回答：

“别怕，有娘。”

七七更想娘那句“我没事，不用回家，打个电话就行”——

想得像一根倒刺，扎在喉咙最深处，

平时藏得极好，

一开口，

就勾出整条舌根，

连血带沫，

全是“没事”两个字的味道。

那声音是母亲特制的“谎言罐头”，

铁皮下腌着一整年的风霜：

腊月里咳到窗棂发颤，

她说“没事，寒气逗我玩”；

三月里弯腰栽秧，

腰像断穗的稻秆，

她说“没事，田痒让我挠”；

七月里半夜疼醒，

床头瓷缸接满汗珠，

她说“没事，热得冒点泉”。

“没事”是母亲最拿手的刺绣，

把疼绣成一朵蔫了的腊梅，

把苦绣成一片卷边的荷叶，

再顺手把针脚埋进自己掌心，

让儿女远远望去，

只见一幅“岁月静好”。

七七以前信，

信得把寒暑假都剪成碎片，

换成车票、机票、高铁盒饭，

换成“妈，我忙，下周”。

电话那端，

母亲把“没事”说得极轻，

轻得像一片退烧贴，

啪嗒一下盖在七七所有愧疚上：

“别回来，费钱，

打个电话就行，

妈把声音调最大，

比面对面还清楚。”

于是七七就真的——

把回家调成静音，

把团圆设成飞行模式，

把“妈我想你了”

压缩成30秒语音，

再被母亲收藏进“宝贝”文件夹，

夜里循环播放，

音量一格一格往上加，

直到把手机扬声器震出裂纹，

像震出一道偷偷敞开的门缝。

直到有一晚，

“没事”突然断了线。

电话那头只剩风，

风穿过空荡的屋，

吹得听筒里嗡嗡作响，

像母亲把最后一口气

也缝进了“没事”——

这一次，

她连“不用回家”都省了，

只把四个字留成遗言：

“打个……电话……就行……”

七七才终于听懂：

原来“没事”是母亲留给她的最后一张车票，

单程，

终点叫“来不及”。

如今七七每天给那个号拨一次，

彩铃换成系统冰冷的提示：

“您拨打的电话暂时无人接听。”

她就把手机贴在耳边，

假装那是母亲又一次撒谎：

“我没事，

不用回家，

打个电话……就行。”

而这一次，

七七把“电话”两个字，

说了一整夜，

说到天亮，

说到泪水把键盘泡到短路，

说到“没事”终于反刃，

把她的心脏划成

一张永远到不了站的车票。