第318章 烧火的不是手（2/2）

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吴伯摸索着抓起陶盆里的米，指缝间漏下的米粒"沙沙"落进铁锅。

他俯身在灶口吹了口气，火星子"噼啪"窜起，映得蓝布眼罩边缘泛着暖光。

"水响了。"他突然说。

林夏凑过去看——锅底刚泛起细密的小泡，正是"蚁爬"的火候。

"要滚了。"吴伯的手搭在风门上，声音里带着点颤。

水浪开始"咕嘟咕嘟"翻涌，像有群小青蛙在跳。

"下米。"沈星河轻声说。

吴伯舀米的手顿了顿，突然笑了："该下米了。"

白花花的米粒落进锅，溅起的水花打在他手背上，他却像没知觉似的，专注地转动风门。

直到米香漫出灶棚，漫过青砖墙，漫进每扇开着的窗户。

揭锅时，雾气模糊了吴伯的眼罩。

他捧着碗静坐良久，指节抵着碗沿，声音轻得像片雪："我老伴走前最后一句话是'饭快糊了'......今天，我替她看着火。"

沈建国当晚翻出了樟木箱底的铜铃铛。

那是沈母当年挂在厨房门楣上的，说粥要溢锅时，蒸汽顶起木片，铃铛就会"丁零"响。

他蹲在院灯下，用旧牙刷蘸着煤油仔细擦拭，锈住的铃舌被他用细铁丝慢慢拨正，最后"当啷"一声轻响，惊得檐下的麻雀扑棱棱飞走了。

第二日清晨，第一声铃响穿透薄雾。

周小海攥着半块烤红薯跑过来，小脸红扑扑的："沈哥！

吴伯说，铃声比眼睛记得准！"

沈星河站在巷口，望着吴伯灶棚上飘起的炊烟。

那烟细细的，直往天上钻，像根牵着云的线。

他想起前世在纽约的会议室里，投影屏上跳动着无数精准的财务报表，可那些数字再漂亮，也比不上此刻鼻尖萦绕的米香，比不上那声穿透晨雾的铃响。

深夜暴雨倾盆。

沈星河裹着雨衣巡巷，走到吴伯院外时，电路"滋啦"一声断了。

他正要摸黑往回走，忽闻前方传来稳定的柴爆声——"噼，啪，噼，啪"，像有人在黑暗里打着节拍。

他踮脚往窗里望。

煤油灯的光映出两道剪影：吴伯坐在矮凳上，一手持汤勺搅动粥锅，一手轻搭在铃绳上。

雨打在瓦檐上，他耳侧微倾，像是在听一场只有自己懂的音乐会。

沈星河在檐下站了很久，直到雨幕里的铃声再次响起。

他返身回屋，从樟木箱底层取出母亲的水质笔记。

那本子边角磨得发毛，里面记满了护城河的水位、井水温差，还有几页腌菜心得。

他翻到末页空白处，笔尖悬了悬，落下一行字："真正的火种，从不在灶里，而在一个人决定重新相信温度的那一刻。"

刚写完，窗外的铃声突然清晰地撞进雨幕。

他抬头，就见吴伯的窗纸上，铃舌晃动的影子正一下下轻叩，像一颗心跳，回应另一颗心跳。

雨停后的第三日清晨，沈星河提着竹篮去灶棚取柴。

柴堆码得整整齐齐，灰田里的草木灰还留着昨夜拢火的痕迹，可灶台上的铜铃铛静悄悄的，没有半点响动。

他蹲下身，指尖触到柴堆最上层的那根松枝——是新劈的，切口还带着松脂的清香。