第4章 平米的出租屋(1/2)

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他盯着杂志封面,手指停在自己脸上。

我一步跨过去,抽走那本旧纸,塞进柜子最底下,压在几件叠好的旧衣服下面。手指碰到柜底时有点发抖,但我没停,顺手把柜门拉上,咔哒一声。

屋里安静下来。

他站在原地,没动,也没说话。刚才那一瞬的凝滞像被风吹散的灰,落不到实处。可我知道,有些东西已经不一样了——他离自己太近了,近到能认出那张脸。

我走到门边,拉开铁门。冷风混着潮气涌进来,楼道里的灯还是不亮,只有窗外那点昏黄的光斜切进来,照出地板上一道裂纹。

“进来吧。”我说。

他低头,肩膀擦着门框,勉强挤了进来。西装肩线卡了一下,发出轻微的布料摩擦声。他没急着往里走,而是站在门口,目光慢慢扫过这间屋子。

十五平米,一眼就能看完。

床在角落,上铺下桌,桌面上堆着泡面盒、药瓶、充电器。墙角晾着我今天换下的工装,湿了一半,没来得及收。墙上的日历贴着外卖单背面,今天的“√”还没画。

他看着那个空格。

我没去补,也没解释。转身去翻橱柜,想找件干衣服给他。柜子吱呀响了一声,我拉开最下层,拽出一件洗得发灰的男式T恤——前房东落下的,一直没扔。

“换上吧,湿着容易发烧。”我把衣服递过去。

他没接,先低头看自己的手。那块表还在腕上,铂金表带沾了泥水,灯光下一闪一闪。他慢慢解扣子,动作迟缓,像是怕弄坏什么。

我别开眼,去厨房倒水。

小厨房挤在门后,灶台窄得只能放一口锅。我摸出姜片,切得歪歪扭扭,扔进锅里。水是凉的,热水器坏了三天,房东说下周修。我只能烧水壶,等它自己热。

壶刚坐上炉子,就听见身后有动静。

我回头,他正伸手碰墙。

指尖沿着一道裂缝滑下去,从墙顶到墙角,轻轻的,像在摸一道伤疤。

“这里……”他声音很低,“很温暖。”

我愣住。

不是因为他说什么,而是他说话时的样子——没有迟疑,没有试探,就像只是说出一个再自然不过的事实。

可这屋子不暖。

冬天漏风,夏天闷热,墙皮年年掉,地板踩上去吱嘎响。我睡上铺,翻身时床板会震,下桌的碗都能晃一下。哪来的温暖?

可他站在那儿,手还贴着墙,像是真的感觉到了什么。

我没吭声,转回去点火。打火器咔哒两下,火苗蹿起来。我盯着锅底,等水热。

“你每天都这样?”他忽然问。

我一怔:“什么?”

“画勾。”他指着日历,“每一单,都记。”

“嗯。”我往锅里倒水,“一单一钱,少一单就少一餐饭。”

他没再说话。

水壶开始冒气,声音一点点大起来。我伸手去关火,蒸汽扑上来,手腕一烫,猛地缩手。

“嘶——”

下一秒,一只手抓住了我的腕子。

力道不重,但稳。他的手指修长,掌心有茧,不是干粗活的茧,倒像是常年握笔留下的。

我抬头,对上他的眼睛。

他看着我:“疼吗?”

“没事。”我抽手,“小烫。”

他没松,反而用另一只手拧了炉子开关。火灭了,水壶还在尖叫。他这才松开,顺手拿过旁边的干毛巾,递给我。

“你……”他顿了顿,目光落在我脸上,很轻地问,“我叫……阿辞?”

不是“你叫我阿辞”,也不是“你说我叫阿辞”。

是“我叫……阿辞?”

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