第166封 13号球衣与未开封的水（2/2）

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突然明白，有些匿名的关心，从来不是偶然。

“你当年给我写的同学录，”我盯着你衬衫上的校徽，那是校友会发的纪念品，和当年的一模一样，“最后一句‘后会有期’，笔尖戳破了纸，我猜你写了三遍才敢下笔。”

你猛地抬头，眼里的光突然变得很软，像被雨水洗过的天空。

“你怎么知道？”你从口袋里掏出一本旧笔记本，翻开最后一页，正是我当年的同学录，上面的“后会有期”确实有两个淡淡的印痕，被新的字迹盖住了。

“我怕写‘我喜欢你’太唐突，写‘常联系’又太普通，最后盯着那页纸，把钢笔水都蘸干了。”

礼堂的灯光暗了下来，有人在前面喊，“要放当年的录像了”。

我们跟着人群往前挪，你却突然攥住我的手腕，力道不大，却带着点不容置疑的紧。

“别走。”你低头看着我，眼里的光比舞台的聚光灯还亮，“当年我在篮球架下等了你整整一个下午，你没回头；现在我在照片前等你，你能不能……”

“能。”我打断你，声音里带着点哭腔的笑，“我当年在长椅上留了瓶水，瓶盖上写着‘给13号’，你没看见；现在我给你带了瓶新的，就在我包里，没写名字，但你一准知道是给你的。”

录像开始了，屏幕上闪过当年的运动会，13号球衣的少年正在投篮，场边的长椅上，扎马尾的姑娘突然红了脸。

我看着你眼里的自己，突然懂了，有些藏在照片里的等待，从来不是单箭头——

你在篮球架下数我的目光，我在长椅上数你的回头；

你把照片贴在墙上，我把它藏在怀里；

我们隔着时光的篮球场，互相看了无数次，却直到这一天才敢说，原来那次递水，那次加时赛，那张被雨水泡过的照片，全是没说出口的“我喜欢你”。

亲爱的，校友会那一刻，你手里攥着那瓶新的矿泉水，瓶身的冷凝水滴在我们交握的手上，像一串迟到了很多年的省略号。

我突然想告诉你，高三那个夏天没说出口的话，其实藏在很多地方——

藏在你投进的三分球里，藏在我没开封的矿泉水里，藏在这张被我们捂热的照片里，藏在现在你眼里的光里。

礼堂外的月光很好，要不要去当年的操场走一走？

我查过了，篮球架还在，长椅也还在，就是不知道，现在往长椅上放瓶水，会不会有个穿13号球衣的少年，笑着走过来，说“原来你也在等我”。

其实，那瓶水我根本没敢喝。

当年你转身跑回球场时，我攥着它在长椅上坐了整整一节自习课，瓶身的冷凝水把校服口袋洇出个深色的印子，像我没说出口的心跳。

后来每次路过小卖部，我都要盯着那排蓝色瓶盖的矿泉水发呆，总觉得下一秒，你会穿着13号球衣跑过来，把第二瓶塞进我手里，这次不再说“顺手多买的”。

你攥着我的手腕往操场走，夜风掀起你的衬衫角，露出腰间那道浅浅的疤——

是高三决赛时被对手撞的，当时我在看台上攥碎了手里的加油棒，比自己受伤还疼。

你突然低头问，“还记得这疤吗”，语气里的笃定像早知道我会记这么久，我才惊觉，那些藏在目光里的牵挂，从来不是单向的暗流。

篮球架的影子在月光里晃，像你当年系鞋带时弯下的腰。

你突然从口袋里掏出个东西塞进我手里，是一枚磨得发亮的13号球衣徽章，背面刻着个小小的“锦”字。

“当年想别在你书包上，”你声音烫得像操场的塑胶跑道，“在小卖部的货架后攥了三节课，最后还是没敢。”

我摸出帆布包里的矿泉水，拧开瓶盖递到你嘴边，动作像演练了千百遍。

你仰头喝的瞬间，我看见你喉结动了动——

和当年你接过我递的水时一模一样，认真得让人想笑，又心疼。

月光落在我们交叠的手上，照片里的少年少女仿佛从相纸里走了出来，一个举着水，一个仰着头，把十年的留白，喝成了满杯的甜。

“其实那天加时赛，”你抹了把嘴角的水珠，眼里的光比月光还亮，“我故意投丢了最后一个球。”

我愣了愣，你突然指着长椅第三排的位置：

“想让你多坐会儿，多看我一眼。”

风卷着槐树叶落在我们脚边，像那年没说出口的告白，终于在月光里落了地。

我突然把额头抵在你后背那道疤上，隔着衬衫，仿佛还能摸到当年的温度。

原来，有些等待从来不会过期，就像这篮球架记得你的跳跃，长椅记得我的张望，未开封的水记得我们的慌张。

而此刻你的心跳，正和照片里那个夏天的鼓点，重合在一起。