第246封 灯泡下的弧度（1/2）

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亲爱的波妞：

此刻，我正趴在书房的旧书桌上给你写信，台灯暖黄的光晕漫过摊开的信纸，把你去年从景德镇带回来的那方砚台照得温润发亮。

窗棂外的玉兰树，被午后的风拂得沙沙响，叶片上的光斑晃啊晃，让我想起三个月前你在阳台修灯泡的样子——

也是这样半仰着头，衬衫领口被穿堂风掀起一角，手里攥着螺丝刀，却扭头冲我皱眉头：

“站那么近做什么？砸到你怎么办？”

那时，我总觉得你这人实在无趣。

明明是三伏天，空调坏了两天，你硬是顶着三十七八度的高温自己拆外机清洗，理由是“维修师傅上门要带工具，磕着碰着家具不划算”；

明明公司发了电影票，你非说首映场人太多，等散场时被广告牌砸到的概率比平时高两倍，拉着我在家看电视；

就连上次去郊外露营，你背的登山包里一半是急救包，绷带剪子碘伏分门别类装在防水袋里。

我笑话你像个移动药店，你却认真地数着帐篷钉：

“这玩意儿要是没固定好，半夜被风吹起来能拍碎车窗。”

我总说你活得太小心翼翼，像一只揣着过冬粮食的松鼠，把所有潜在的危险，都扒拉到自己窝里藏起来。

那天，一早你就拽着我往拙政园赶，说要赶在旅行团来之前看晨光里的荷花。

你背着我的相机包走在前面，石板路被晨露浸得发潮，你每走两步就回头看我一眼：

“慢点踩，这青苔滑得很。”

我嫌你啰嗦，趁你转身看指示牌的功夫，偷偷跑到卅六鸳鸯馆的戏台前，正对着那精巧的藻井发呆——

雕花层层叠叠像一朵倒开的莲花，阳光从高处的窗棂漏下来，在青砖地上投下细碎的金斑。

“你看这屋顶，”你不知何时站到我身后，手指轻轻点着藻井的边缘，“据说以前唱戏不用麦克风，后排也能听得清清楚楚，老祖宗的声学智慧，藏在这木头缝里呢。”

我正想让你帮我拍张仰头看藻井的照片，忽然听见旁边“哐当”一声巨响，是个穿汉服的小姑娘踮脚够檐角的灯笼，手里的团扇没拿稳，带着架子上的青瓷摆件一起摔在地上。

碎片溅起的瞬间，我还没反应过来要躲，整个人就被一股力气拽得往后踉跄了两步，后背撞进一个温热的胸膛里。

你胳膊肘微微张着，像撑开了半面小伞，把我牢牢圈在怀里。

我抬头时正撞见你紧蹙的眉头，下颌线绷得笔直，视线却越过我肩膀，盯着地上的碎瓷片，轻声问那小姑娘：

“没扎到手吧？”

小姑娘吓得眼圈都红了，你却弯腰捡起最大的一块碎片，从包里摸出纸巾垫着，笑着说：

“没事没事，摆件旧了难免打滑，咱们找工作人员来处理就好。”

等你转身扶我的时候，我才发现你攥着我胳膊的手还在微微发紧，指腹的温度透过薄薄的衣料渗进来，烫得人心里发暖。

“你这人怎么回事？”我故意板着脸拧你胳膊，“刚才差点把我肋骨撞断了。”

你却从包里掏出一瓶冰镇酸梅汤，瓶盖早就提前拧松了，递过来时还不忘念叨：

“谁让你站那么靠前？那架子看着就不稳，万一碎片弹到你脸上怎么办？”

这话倒让我想起，去年夏天在杭州。

我为了拍夕阳下的白鹭，退着往后走，没注意身后就是湖岸。

是你三步并作两步冲过来，攥着我的手腕往回拉，自己却半个脚踏进了水里，新买的皮鞋灌满了淤泥。

当时我还笑你傻，现在想起你那时的眼神——不是生气，也不是后怕，是像捧着易碎的瓷器那样，把我的手腕攥得紧，又怕捏碎了似的轻轻松了松。

前几日整理旧物，翻到你大学时的笔记本。

最后一页画着一张简易的电路图，旁边歪歪扭扭写着一行字：

“灯泡离地2.8米，踮脚伸手够得着，但是要让她站在安全距离外。”

日期是十年前的三月，正是我们刚在一起那会儿。

我忽然想起那天的情景。

你宿舍的灯管坏了，我去送刚炖好的排骨汤，就见你踩着椅子在换灯泡，裤子的膝盖处磨出了毛边。

我嫌你笨手笨脚，说要去叫房东，你却固执地摆摆手：

“马上就好，你站门口等。”

话音未落，旧灯管突然从灯座里滑出来，擦着你的肩膀砸在地上，玻璃碎片溅到你脚边。

我吓得差点把保温桶摔了，你却转身冲我咧嘴笑，露出两颗小虎牙：

“你看，我说吧，离远点才安全。”

那天的阳光，透过窗户斜斜地照进来，把你额角的汗珠照得像碎钻，我突然觉得，这个连换灯泡都要先护着别人的男生，比小说里的霸道总裁靠谱多了。

上周，我去你公司送文件，在茶水间听见你的同事聊天。