第265封 汗水与糖霜之间（1/2）

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亲爱的波妞：

健身房的空调总带着一股被稀释过的消毒水味，混着器械上若有若无的橡胶气息，在傍晚六点的空气里沉沉浮浮。

我坐在靠窗的休息区，看你把蛋白粉勺子在摇摇杯里转得叮当响。

夕阳正斜斜地漫过你的肩膀，给你手臂上绷紧的肌肉线条镀了一层金边——

像文艺复兴时期雕塑家没舍得抛光的半成品，每一寸肌理都带着蓬勃的生命力。

“真不试试？”你举着那杯刚摇匀的蓝色液体，冲我晃了晃，泡沫顺着杯壁往下爬，“今天练背，我帮你调重量。”

我把脸埋进卫衣领子里摇头，鼻尖蹭到的绒毛带着洗衣液的淡香，是上周你非说“阳光晒过的味道最安神”，硬把我的衣服塞进阳台那只巨大的竹编筐里晒了一下午的成果。

“不了，”我含混地嘟囔，“昨天看画展，走了两万多步，现在脚踝还在闹罢工。”

这当然是借口。

真正的原因是我实在无法理解，人类为什么要花钱找罪受——

看着镜子里自己因为发力而扭曲的脸，听着关节发出的咯吱声，最后还要被汗水泡得像一只刚从水里捞出来的落汤鸡。

就像你永远理解不了，我能对着美术馆里，一幅全是蓝色色块的画，安安静静坐一下午。

你显然看穿了我的小心思，却没戳破。

只是把摇摇杯放在我面前的茶几上，转身走向器械区时丢下一句：

“那我速战速决，四十分钟够不够？”

我对着你的背影做了个鬼脸，开始数你路过第几台跑步机时会回头。

果然，在第三台那里，你脚步顿了顿，侧过脸冲我笑：

“想喝哪家的奶茶？三分糖去冰加珍珠，还是你上周念叨的那家手作焦糖布丁？”

阳光恰好落在你笑起来时眼角的细纹里，那是我发现的秘密——

你只有在真心觉得好笑时，眼尾才会出现这样两道浅浅的沟壑，像溪流在石头上刻下的痕迹。

我突然想起三年前，在敦煌的鸣沙山，你蹲在我旁边帮我拍掉裤脚的沙子，也是这样笑着说：

“不想爬就不爬，我去借个滑沙板，带你从山顶冲下来。”

那天的风很大，把你的声音吹得忽远忽近，可我听得清清楚楚。

周围全是扛着相机往山顶冲的游客，只有你注意到我悄悄揉了揉被沙子磨红的脚踝，没有半分催促。

健身房的动感单车区传来震耳欲聋的音乐，我掏出手机翻相册，指尖划过三年前在苏州园林拍的照片。

你站在月洞门的正中央，手里举着我刚买的桂花糖粥，背景是漏窗里框住的一片青瓦白墙。

那天，我非要在曲曲折折的回廊里，找最佳拍照角度。

你就抱着我的包跟在后面，等我终于满意地放下手机，才慢悠悠地说：

“刚才在那边，看到个穿汉服的姑娘，手里的团扇上画的就是这扇窗，要不要去问问在哪儿买的？”

你永远记得，我随口提过的小事。

就像此刻，我不过是上周在奶茶店门口，多看了两眼新品海报，你就记住了那个冗长的名字：

“手作焦糖布丁奶绿，加椰果换脆波波”。

器械的碰撞声断断续续传来，我托着腮看你做引体向上。

汗水顺着你绷紧的下颌线往下滑，滴在黑色的运动背心领口，洇出一小片深色的痕迹。

有个穿荧光色运动服的男生路过时，吹了一声口哨，说“哥们可以啊”。

你只是随意地扬了扬下巴，目光却越过人群精准地落在我身上，确认我还乖乖待在原位，才又重新专注于手臂的发力。

这让我想起去年冬天，我们去东北看雪。

我裹成个粽子站在雪地里，看你和一群陌生小伙子比赛堆雪人。

你明明手都冻得通红，却在每次转身时，都先往我这边扫一眼，像是在确认我没有被呼啸的北风卷走。

后来，有个大爷笑着问：

“这姑娘是你家小孩儿啊？盯这么紧。”

你搓着冻僵的手跑回来，把我的手塞进你羽绒服口袋里焐着，耳朵红得像熟透的樱桃：

“比小孩儿还让人操心呢，刚才差点踩着冰碴子，往下滑。”

其实，我根本没动，只是站在原地看雪花落在你的睫毛上。

“发什么呆呢？”你不知什么时候走了过来，额头上还带着薄汗，手里拎着我的外套，“奶茶店要等二十分钟，先去逛逛旁边的书店？”

我接过外套穿上，发现拉链被你悄悄拉到了最上面，领口的绒毛刚好护住我的下巴。

“你怎么知道我想去书店？”

“上周，路过时你盯着橱窗里那本《敦煌壁画全集》看了三分钟，”你很自然地接过我手里的包，“再说，总不能让你在奶茶店门口干等。”

书店里冷气很足，弥漫着旧书特有的油墨香。

我们在历史区的书架间慢慢走着，你突然停在一排讲古建筑的书前，抽出其中一本翻到某一页：

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“你看这个，应县木塔的斗拱结构，是不是跟你上次画的那个榫卯书签很像？”

我凑过去看，泛黄的纸页上印着复杂的结构图，旁边配着工笔绘制的细节。

阳光透过高大的玻璃窗照进来，在你翻动书页的手指上跳跃。

我突然想起第一次，带你去我的工作室，你对着满桌散落的木料和工具，没有像别人那样问“这能卖多少钱”；

而是蹲下来研究我没做完的小摆件：

“这个隼头是不是太松了？要不要试试用红檀木的楔子固定？”

那天下午，我们没说多少话，你帮我打磨木料，我在旁边画图纸。

窗外的蝉鸣聒噪，可工作室里却安静得很，只有砂纸摩擦木头的沙沙声，和偶尔传来的、你递工具给我时的轻响。

“找到了！”你从最上层的书架里抽出那本《敦煌壁画全集》，小心地吹掉封面上的灰尘，“你上次说，想看反弹琵琶的细节图，这里面有整页的高清复原图。”

我接过书时，指尖不小心碰到你的手背，滚烫的，带着刚运动完的热度。

“你怎么什么都记得？”我忍不住问。

你挠了挠头，耳尖又开始发红：

“也不是什么都记得……就是你说过的话，好像特别容易记。”

这时，你的手机响了，是奶茶店通知取餐的短信。

你看了眼时间：

“我去取奶茶，你在这儿等我？”

“一起去呗，”我合上书抱在怀里，“总不能让你一个人，拎两杯大杯的。”

走出书店时，晚风刚好吹过来，带着初秋的凉意。

你很自然地往我这边靠了靠，用肩膀替我挡住迎面而来的风。

路过街角的路灯时，我看着地上我们交叠的影子，突然想起去年在西安的城墙根下，也是这样的夜晚，你牵着我的手慢慢走。

城墙砖缝里，钻出的枯草被夜风卷着打旋。

我第N次停下脚步，对着磨得发红的脚踝，龇牙咧嘴。

新买的绣花鞋，好看是好看，鞋跟却像一块硬邦邦的青石板，把脚后跟硌出两道红痕。

“怎么了？”

你立刻停在我面前，路灯把你的影子拉得老长，像一株突然弯折的白杨树。

没等我开口，你已经蹲了下去，指尖轻轻碰了碰我脚踝处的红印，眉头皱得能夹死蚊子：

“都磨破了？早知道刚才就不让你买这双了。”

我正想辩解“好看最重要”，你已经脱了自己的运动鞋，只穿着棉袜踩在冰凉的砖地上。

“上来，”你仰头看我，眼睛在昏黄的光里，亮得像浸了水的黑曜石，“踩着我走，比你光脚强。”

“那怎么行？”我往后缩了缩脚，“你袜子都要被踩脏了。”

“脏了能洗，”你不由分说握住我的脚踝，掌心的温度透过薄薄的棉袜渗进来，“你脚磨破了，明天怎么逛兵马俑？”