第283封 檐下灯与半开的窗（2/2）

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那天，雨下得特别大，你抱着我的书跑进来，裤脚全湿透了，却从怀里掏出一包没沾一点水的纸巾，说“怕你擦桌子时嫌湿”。

此刻，灯是我留的，怕你夜里翻身撞着沙发角；

窗是半开的，既想让风散散药味，又怕凉着你。

你蜷在毯子里哼唧时，我数着窗帘晃动的弧度，忽然懂了：

爱不是攥紧，是明明怕你沾着半分不适，偏要忍着心疼留一道缝，让你知道我就在不远处。

原来，爱从来不是什么轰轰烈烈的宣言，是藏在“怕”里的。

怕你冷，怕你饿，怕你不舒服，怕那些自己正在经历的难，一不小心就溅到你身上。

就像老座钟的摆锤，看着是在左右摇晃，实则每一次摆动，都在为对方让出，更稳妥的空间。

我把煮好的饺子捞出来，盛在你最喜欢的青花碗里。

你大概是被香味勾醒了，在沙发上翻了个身，毯子滑到腰际，露出里面那件我织坏了袖口的毛衣。

“醒了？”我端着碗走过去，故意站在离沙发两步远的地方，“吃饺子。”

你眯着眼笑，眼角的红还没退，声音哑得更厉害：“喂我。”

“不行，隔离呢。”我举着筷子往后退。

你却突然坐起来，毯子滑落在地也不管，眼睛亮得像落了星星：

“那你放这儿，我自己来。”

你指了指茶几，又补充道：

“放心，我戴口罩吃。”

我被你逗笑，把碗放在茶几上，看着你小心翼翼地拿起筷子，口罩往下拉了一点，只露出嘴巴。

夕阳正好落在你脸上，把你发烫的脸颊，染成暖融融的橘色，像小时候奶奶烤的红薯，烫得人想缩手，却又忍不住想凑近。

“你知道吗，”你突然开口，饺子咬了一半，鲜汁沾在嘴角，“我刚才梦到咱们去故宫了。”

“梦这个干嘛？”

“你上次说，想去看角楼的夕阳，”你吸了吸鼻子，大概是鼻塞得厉害，“我想着等我好了，就带你去。咱们早点起，去吃门框胡同的卤煮，然后慢慢逛，从东华门走到神武门，正好赶上夕阳照在角楼上。”

我没说话，看着你认真的样子，突然想起书上说的，古人总把“平安”二字刻在玉佩上。不是盼着大富大贵，是盼着寻常日子里，能和在意的人一起，把饭吃热，把觉睡暖，把那些说过的闲话、许过的碎愿，都一一兑现。

就像此刻，你坐在沙发上，我站在离你两步远的地方，窗外的夕阳正慢慢沉下去，远处的楼群亮起第一盏灯。

你吃完最后一个饺子，把碗推给我，眼睛弯成一道月牙：

“碗就放那儿吧，等我好了洗。”

“不用，我来。”我拿起碗，转身时听见你说：“其实啊，生病也挺好。”

“傻话。”

“因为能被你照顾啊。”你声音很轻，却像羽毛落在心尖上，“平时总觉得，你像一只需要人护着的小兔子，今天才发现，你也能把我照顾得好好的。”

我没回头，怕你看见我红了的眼眶。

厨房的水龙头开着，水流哗哗地响，把那些没说出口的话都藏进泡沫里。

原来爱就是这样，不是谁永远护着谁，是你病了，我就学着煮梨汤；

我累了，你就默默把重活都揽过去；

是两个人像两棵并排的树，风来了，就互相挡一挡；雨停了，就一起晒晒太阳。

此刻，你又躺下了，呼吸声比刚才匀了一些。

我把洗好的碗放进消毒柜，走回客厅时，夕阳只剩最后一道光，正落在你盖着的草莓熊毯子上，把那只小熊的脸，照得红扑扑的。

我轻轻把毯子往上拉了拉，盖住你露在外面的肩膀，你哼唧了一声，伸手抓住了我的衣角。

“别动，”你迷迷糊糊地说，“让我抓一会儿，就一会儿。”

我蹲在沙发旁，看着你的手紧紧攥着我的衣角，像抓住了整个世界的安稳。

窗外的最后一缕阳光，终于沉了下去，远处的路灯亮了，在地板上投下长长的光带，像谁在地上铺了一条通往明天的路。

我想，等明天你醒了，烧退了，我就告诉你，其实刚才我偷偷碰了你的手。

不是不怕被传染，是我突然明白，这世上最珍贵的，从来不是永远不生病的平安，是有人愿意和你一起，把每一次咳嗽、每一场发烧，都过成两个人的事。

就像老话说的，“日子是熬出来的”。熬得过风雨，熬得过病痛，才能熬出藏在烟火里的甜。

而我，愿意和你一起熬。