第302封 热风里的缠枝纹（1/2）

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亲爱的波妞：

案头的茉莉开得正艳，第四茬花了，瓣子薄得像蝉翼，风一吹就颤巍巍的，倒像是怕惊扰了什么。

我刚把落在信纸上的花瓣夹进《髹饰录》里，那股子甜香就跟着钻到笔尖，让写下的每个字都像浸了蜜。

忽然想起你替我吹头发那晚，连空气里的尘埃都带着温柔的弧度，忍不住就想把那些藏在发丝里的光，都写给你看。

那天的雨来得蹊跷。

下午陪邻居周阿姨去一德路淘旧物，她老人家最近迷上了老银饰，说要给即将出生的外孙女攒点念想。

太阳正把劲儿往地上使，青石板路被晒得泛白，脚踩上去能感觉到热气顺着鞋底往上爬，像踩着一块慢慢升温的烙铁。

巷子里的梧桐树影缩成一团，蝉在枝桠上扯着嗓子喊，声浪裹着暑气，把空气煮得黏糊糊的。

我手里拎着刚买的绿豆糕，油纸袋被汗水浸得发潮，正琢磨着要不要去隔壁铺子买一支冰棒，胳膊突然被人拽了一把。

周阿姨拽着我往巷口那棵老槐树下跑，她的蓝布衫被风吹得鼓鼓的，像一只振翅的蝴蝶。

“傻丫头，愣着干啥！”她往天上努了努嘴，眼角的皱纹里，盛着几十年的老经验，“你看那云——跑马云！跟我小时候在乡下见的一模一样，白花花的一片，跑得比马还快，这是老天爷在催雨呢，不出半个时辰，准有急雨下来，劈头盖脸的那种！”

我顺着她的目光抬头，果然见天边涌来好些碎云，不是平日里慢悠悠飘的那种，像被谁赶着似的，急匆匆往西边跑，边缘被太阳镶着一层亮边，看着挺好看，却透着一股说不出的慌张。

周阿姨拍了拍我胳膊上沾的槐树叶，又把我往树荫深处拉了拉：

“这雨邪性，来得快，砸得狠，去年夏天就有个后生不信邪，在这儿等公交，被浇得像只落汤鸡，第二天就发烧了。”

说话间，风突然变了向，刚才还懒洋洋的热风，这会儿竟带着点凉意，卷着槐树叶打着旋儿飞。

卖冰棍的老汉推着车往屋檐下躲，铁皮箱子“哐当”撞着墙。

他扯着嗓子喊：

“要冰棒的抓紧喽！一会儿下了雨，可就吃不上这口凉了！”

我低头看了看手里的绿豆糕，油纸袋上的花纹被浸得模糊了，却想起周阿姨说过，她小时候在乡下，奶奶见了跑马云，就会赶紧把晒在院里的麦子收起来，还会往灶膛里多添一把柴，“雨天潮，得让炕头暖烘烘的”。

原来，这云不仅是雨的信差，还是老一辈人藏在岁月里的暗号，不用看天气预报，不用听广播，抬头看看天，就知道接下来的日子该怎么过。

周阿姨从布包里掏出一块手帕，给我擦了擦额角的汗：

“你看这树叶子，刚才还蔫头耷脑的，这会儿都支棱起来了，它们比人灵，知道要下雨，先把精气神提起来。”

我果然见槐树叶都舒展了，在风里轻轻晃着，像在点头应和。

远处的天际线慢慢暗下来，跑马云越聚越厚，刚才还明晃晃的太阳，被云遮得只剩下圈淡淡的光晕。

周阿姨拉着我往她家走，脚步轻快得不像个年过六旬的人：

“到我家喝碗姜茶去，等雨停了再走。我那口子昨天刚买的新姜，辣得够劲，喝下去浑身都暖。”

路过巷口的杂货店时，老板娘正把摆在门口的肥皂、牙膏往屋里搬，见了我们就笑：

“周婶子又看云识天气呢？我妈刚打电话来，说那个区已经开始下了，估摸着这雨，还有十分钟就到咱这儿。”

果然，刚走到胡同口，豆大的雨点就砸了下来，砸在“修旧如旧”的木牌上，噼啪响得像谁在敲快板。

周阿姨从布包里掏出一把蓝布伞，伞骨是竹制的，转起来“吱呀”响，她说这是她老伴儿年轻时亲手做的。

“你看这伞面，是我用染蓝靛的布缝的，淋了雨会更鲜亮”。

我们挤在一把伞下往地铁站挪，结果到站台时，我后颈的头发全湿透了，黏在皮肤上像一条凉丝丝的蛇，后脑勺的呆毛翘起来，像周阿姨银饰上的小铃铛。

回家时雨还没歇。

刚推开单元门，就听见三楼张爷爷在喊“收衣服喽”，他那只叫“墨墨”的黑猫正蹲在晾衣绳上，尾巴卷着件蓝印花布衬衫，被雨淋得打了蔫。

我踮脚把猫抱下来，墨墨“喵”地叫了一声，爪子却在地上留下几道湿痕，像画了一幅小小的水墨画。

“这猫随它主人，”张爷爷拄着拐杖下来，看见我滴水的发梢直皱眉，“丫头快去吹干头发，老话说‘湿发睡觉，百病来找’，我那吹风机闲着呢，拿去用？”

我笑着摆手，“我们家有，上次要的负离子款，吹出来头发像丝绸”。

其实，那吹风机是你偷偷买的，我之前总抱怨理发店的吹风机太烫，把头发吹得像枯草。

你当时没说话，转天就扛回个粉白色的大家伙，说明书上的字密密麻麻。

你研究了半宿：

“原来吹头发也有学问，距离十五厘米最好，温度不能超过六十度”。

我刚把湿袜子脱下来，你就拎着吹风机从浴室出来了，线在地上拖出一条蜿蜒的痕，像一条刚睡醒的蛇。

“过来，”你拍了拍梳妆凳，凳脚的铜套在地板上蹭出轻微的响，“周阿姨说她那套银饰里有个发簪，雕的是缠枝莲，等天晴了咱去取，到时候得配着顺滑的头发才好看。”

我磨磨蹭蹭走过去，刚坐下就被你按住肩膀。

“别动，”你把吹风机调到柔风档，热风裹着细小的负离子吹过来，落在发梢上竟有点痒，“慢点吹，别烫到。你看这头发湿的时候像墨条，得顺着纹路磨，急了就会断。”

说着，你指尖轻轻插进我发间，把打结的地方一点点梳开，指腹蹭过头皮时，像有只小蝴蝶在跳圆舞曲。

镜子里能看见你专注的侧脸，睫毛垂着，投下一小片阴影。

你左手拢着我耳后的碎发，右手举着吹风机，风口始终离头皮寸许，像在给易碎的瓷器掸灰。

“你看这缕头发，”你忽然开口，声音被吹风机的嗡鸣滤得软软的，“比别处卷些，像我上次在苏州看见的缂丝，经纬线绞得特别巧。”

我对着镜子撅嘴，“明明是睡觉压的”。

话刚说完，就感觉你指尖在那缕头发上多停留了片刻，热风像只温柔的小舌头，轻轻舔着发卷的弧度。

“压出来的才金贵，”你笑出声，胸腔的震动透过相贴的后背传过来，“就像老家具的包浆，是日子磨出来的。”

这时门铃响了，墨墨“嗖”地窜到门口，张爷爷的声音隔着门传进来：

“丫头，我泡了一杯姜茶，趁热喝。”

你跑去开门时，吹风机的线被拽得直颤。

我听见张爷爷在说：

“吹头发得顺着毛囊方向，不然会伤根，我给我家老婆子吹了三十年，她头发到现在还黑着呢”。等你端着姜茶回来，眼里亮晶晶的：

“原来，张爷爷是行家，他说吹到八成干就行，剩下的让它自己阴干，像酿酒得留着点余味”。

你把姜茶放在妆台上，玻璃杯壁凝着水珠，滚下来滴在台布上，洇出个小小的圆。

“先喝两口，”你用勺子搅了搅，红糖的甜香混着姜的辛辣漫过来，“周阿姨说她那发簪是民国的，上头的缠枝莲得配着黑亮的头发才活泛。”

我啜着姜茶看你，你正用手指把我头顶的头发挑起来，热风从指缝钻进去，像春天的阳光透过柳叶的缝隙。

我忽然想起去年在苏州看缂丝艺人做活，老艺人说“缂丝最讲‘通经断纬’，力道差一丝，花纹就歪了”。

原来吹头发也是这样，你指尖的轻重、吹风机的角度、甚至呼吸的节奏，都得和我的发丝打着默契的招呼，像跳一场无声的双人舞。

有一缕头发特别调皮，总往我脸上飘，你伸手去拢，指腹不小心蹭过我的脸颊，烫得我心里咯噔一下，像踩空了台阶。

我缩了缩脖子，你笑出声：

“别动呀，不然我可要用梳子了——就是那把你说像刑具的牛角梳”。

我当然记得那把梳子。

去年在苏州逛老街，你非要买一把牛角梳，说“古人说‘发为血之余’，得好好养着”。

结果那梳子齿太密，我每次用都疼得龇牙咧嘴，早被我扔到抽屉最里头了。

“才不要，”我撅着嘴往镜子里看，你的影子正好映在我旁边，睫毛垂着，认真得像在雕件玉器，“还是你用手吧，你手比梳子软。”

镜子里，你的手指在我发间穿梭，时而拢起一把，时而散开，动作轻柔得像在绣一幅发丝的画。