第93章 杨九郎＆杨若玲（1/2）

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上海入梅后的雨，总下得黏腻而阴郁，带着一股子挥之不去的霉味儿。夜里十一点，窗外霓虹被湿气洇开成一片模糊的光斑，映在我电脑屏幕上，字迹也跟着模糊不清。键盘敲击声在过分安静的小公寓里显得格外空洞。又一个关于城市变迁史的专栏稿，资料堆叠如山，我揉着发胀的太阳穴，指尖冰凉。

就在那时，头顶传来极其细微的刮擦声。

“呲啦……”

像是某种带着尖利边缘的东西，缓慢地划过老旧的柜子底板。声音很轻，混在窗外淅沥的雨声里，几不可闻。但那一瞬间，我后颈的汗毛猛地炸了起来，一股没来由的寒意顺着脊椎骨嗖地往上爬。我下意识地屏住呼吸，僵在椅子里，手指悬在键盘上方，一动不敢动。

那声音停了。空气重新沉滞下来，只有窗外雨滴敲打空调外机单调的声响。

是听错了吧？大概是楼上邻居拖动椅子……我试图说服自己，紧绷的肩膀刚刚松懈一丝，变故陡生！

“哗啦——砰！”

一个沉重的东西，带着一股决绝的冲势，猛地从柜子顶上直坠下来！速度快得根本来不及看清，只觉一道黑影裹挟着风，狠狠砸向我面前的桌面。震感沿着手臂传来，紧接着是瓷器碎裂的刺耳爆响！

碎片四溅！

身体的本能远比思维更快。在我大脑还是一片空白，尚未理解发生了什么的时候，整个人已经猛地从椅子上弹了起来，双臂闪电般交叉护住头脸，身体蜷缩，嘴里同时不受控制地迸出一个名字，声音因为极致的惊惧而扭曲变调：

“杨九郎——！”

尾音在骤然死寂的房间里回荡，带着一种奇异的撕裂感。

碎片飞溅的余韵似乎还在空气里震颤。我保持着那个狼狈的防御姿态，心脏在胸腔里擂鼓般狂跳，几乎要撞碎肋骨。冷汗瞬间浸透了后背薄薄的睡衣布料，黏腻冰冷。几秒后，我才敢慢慢放下手臂，指尖控制不住地微微颤抖着。

目光所及，一片狼藉。

电脑键盘上，散落着几片尖锐的白色碎瓷，旁边是一个摔得四分五裂的旧陶瓷娃娃。娃娃穿着褪色的蓝布小褂，黑漆漆的眼珠空洞地望着天花板，脸上那道诡异的、仿佛凝固的笑容，此刻被裂纹切割得更加阴森。桌面水杯被带倒，水迹正迅速蔓延开来，浸湿了摊开的资料和笔记本。

可这些都不是重点。

我僵在原地，血液似乎都在逆流，一种巨大的、冰冷的荒谬感攫住了我。刚才……刚才我喊了什么？

杨九郎？

这个名字如同一个凭空炸开的惊雷，在我空白的脑海里隆隆作响。它是如此陌生，却又带着一种难以言喻的、深入骨髓的熟悉感，仿佛曾在唇齿间辗转呼唤过千百遍。可当我试图去捕捉关于这个名字的任何具体信息——他的脸，他的声音，他与我可能的关联——却只有一片茫然的虚无。像一张被彻底曝光的底片，只有灼热的空白。

指尖残留着某种奇异的触感。不是瓷片的冰凉，也不是水迹的湿滑。而是一种……粗粝、厚实、带着某种独特纹理的布料质感。非常清晰，非常短暂，就在我护住头脸的那一瞬间掠过指尖，如同一个不容置疑的烙印。

我猛地低头，看向自己空空如也的双手，什么都没有，只有掌心因紧张而渗出的薄汗。

混乱和恐慌像冰冷的藤蔓缠绕上来。我几乎是扑到桌边，不顾那些尖锐的碎片，颤抖着手扒开摔碎的娃娃残骸。一个念头疯狂滋长：名字！纸条！任何能证明这个名字存在过的痕迹！

然而，什么都没有。除了碎裂的瓷片和里面填充的、散发着陈旧气息的棉絮，别无他物。这个娃娃在我柜顶尘封了不知多少年，是搬家时从父母老房子带出来的旧物，我甚至从未仔细看过它一眼。

“杨九郎……” 我无意识地重复着这个名字，声音轻得像叹息，却带着沉甸甸的困惑和一丝难以言喻的哀伤。窗外的雨声似乎更大了，敲打着玻璃，也敲打着我混乱的心跳。

这个名字，这指尖残留的奇异触感，像一把无形的钥匙，猝不及防地拧开了某个尘封已久的、锈迹斑斑的锁孔。门后是浓得化不开的黑暗，而我，被一股看不见的力量猛地推了进去。

第二天杨若玲就把这件事告诉了闺蜜林薇。

“杨九郎？”

闺蜜林薇坐在我对面，咖啡杯停在唇边，漂亮的眼睛瞪得溜圆，里面写满了不加掩饰的困惑。阳光透过咖啡馆明亮的落地窗洒进来，空气里浮动着拿铁的香甜气息，这明亮温暖的现实感，与我心底那片冰冷的、不断扩大的阴影格格不入。

“对，杨九郎。”我重复了一遍，指尖无意识地摩挲着温热的杯壁，试图驱散那顽固残留的粗粝布料的幻感，“昨晚……就那娃娃掉下来的时候，我脱口喊出来的。真的，完全不受控制。”

林薇放下杯子，身体微微前倾，涂着精致甲油的手指点了点太阳穴：“宝贝儿，你是不是最近赶稿压力太大了？看资料看魔怔了？幻听？或者……你确定不是你哪个八竿子打不着的远房亲戚？这名字听着……有点老派？”

“查过了。”我摇头，声音有些干涩，“家里的族谱，爸妈那边的亲戚问了一圈，甚至翻了老通讯录。没有。所有人都说没听过这个人。”

“那……会不会是你看过的哪本小说或者电影里的角色？印象深刻，潜意识记住了？”林薇努力帮我寻找着合理的解释，“有时候记忆这东西，混乱得很。”

“不像。”我下意识地握紧了杯子，“感觉……太真实了。那个名字冲口而出的时候，心里……揪了一下。” 我说得很模糊，无法形容那一刻心脏骤然紧缩的钝痛感。

林薇皱着眉，显然无法理解这种虚无缥缈的“感觉”。她沉默了几秒，像是在斟酌措辞：“若玲，要不……你找个时间去看看医生？心理医生？我不是说你有什么问题，就是……压力大了，疏导一下也好？这种没来由的名字……听着怪瘆人的。”

我扯出一个勉强的笑容，点了点头，知道她是关心我。但内心深处，有个声音在抗拒：不是压力，不是幻听，那名字……不是来自外界。它像是从我自己灵魂深处某个被遗忘的角落，带着血淋淋的印记，挣扎着爬出来的。

告别了忧心忡忡的林薇，我像个幽灵一样在城市里游荡。阳光刺眼，车水马龙，喧嚣的人声像是隔着一层厚厚的毛玻璃传来。那个名字，那指尖的触感，像跗骨之蛆，挥之不去。

鬼使神差地，我走进一家专卖老式布料的店铺。店里光线昏暗，空气里弥漫着旧物特有的、混合着灰尘和樟脑的气息。高高的木架上堆满了各种布料，颜色大多黯淡陈旧。

“姑娘，找什么料子？”店主是个头发花白的老太太，戴着老花镜，声音温和。

“……一种……很厚实，有点硬，摸起来很粗糙，纹理特别粗的布料？”我描述得极其笨拙，自己也觉得荒谬，“军绿色的？或者……类似那种？”

老太太推了推眼镜，浑浊的眼睛里似乎闪过一丝了然。她颤巍巍地走到一个角落，从一摞布匹最底下，吃力地抽出一卷颜色暗沉的布料。那布匹落满了灰尘，颜色是一种沉郁的、接近墨绿的草黄。

“喏，老帆布。”老太太把布料的一角递到我手边，“以前做旧军装、工装裤用的，硬邦邦的，耐磨得很。现在没人用这个做衣裳喽。”

指尖触碰到那粗糙布面的刹那，一股强烈的电流猛地窜过全身！就是它！那种独特的、粗粝的、带着颗粒感的厚重纹理，与我昨夜指尖残留的幻感瞬间重合！分毫不差！

心脏像是被一只冰冷的手狠狠攥住，几乎无法呼吸。我猛地抽回手，脸色一定白得吓人。

“姑娘？你没事吧？”老太太关切地问。

“没……没事。”我几乎是逃出了那家店铺。站在午后灼热的阳光下，后背却一片冰凉。不是错觉，也不是压力。那布料，那名字，它们真实存在过！存在于某个……被我彻底遗忘的时空里。

现实的壁垒，第一次清晰地在我眼前裂开了一道深不见底的缝隙。

那声“杨九郎”像是一道不祥的咒语，彻底撕开了现实与另一个世界的隔膜。白天尚能靠着忙碌和强装镇定勉强维持，可一旦夜幕降临，万籁俱寂，那个弥漫着硝烟味的世界便不由分说地将我拖入深渊。

梦境不再是模糊的片段，它们变得异常清晰、连贯，带着令人窒息的沉重感。

我总是在一条狭窄、肮脏的弄堂里奔跑。青石板路面湿漉漉的，反射着昏黄摇曳的路灯光，像洒了一地的碎金，又像是凝固的血。空气里弥漫着浓得化不开的硝烟味，呛得人肺叶生疼，混合着劣质煤烟、垃圾腐烂的酸臭，还有一种隐隐的铁锈般的腥气——那是血的味道。远处，枪声像炒豆子般爆响，零星的，沉闷的，有时又连成一片，尖锐地撕裂夜空，伴随着模糊不清的嘶吼和惨叫。每一次枪响，都像子弹直接打在我的心口上，带来一阵剧烈的、真实的抽搐。

我跑得肺叶像要炸开，喉咙里全是血腥味。四周是影影绰绰奔跑的人群，看不清脸，只有仓惶的背影和压抑的喘息。恐惧像冰冷的毒蛇，缠绕着我的四肢百骸。我知道身后有致命的危险在追赶，冰冷的枪口仿佛就抵在后心。

然后，前方巷口的光影里，总会毫无征兆地出现一个背影。一个穿着挺括旧式军装（那布料的质感，与我指尖记忆和店里触摸到的老帆布完全一致）的年轻男人。他身姿挺拔，像一杆宁折不弯的标枪，挡在狭窄的路口，像一道沉默而坚实的屏障。我看不清他的脸，只能看到他微微侧过头，似乎在确认我的位置，然后猛地抬手，朝我身后追来的黑暗果断开枪！

“砰！”

枪声在梦里也震耳欲聋。火光短暂地照亮他线条冷硬的下颌。

“快走！若玲！别回头！” 他的吼声穿透混乱的枪声和爆炸声，带着一种撕裂般的焦灼和不容置疑的命令，狠狠撞进我的耳膜。

每次听到这吼声，心脏就像被一只无形的手狠狠揪住，痛得无法呼吸。一种混合着极度依赖、揪心担忧和灭顶恐惧的情绪瞬间将我淹没。我想喊他的名字，想冲过去抓住他，但梦境的力量是如此强大，我的身体根本不听使唤，只能被一股无形的力量推着，继续向前狂奔，将那个挡在身后、独自面对枪林弹雨的身影越抛越远……

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“杨九郎——！”

又一次，我在自己凄厉的呼喊声中猛地惊醒。浑身被冷汗浸透，像刚从水里捞出来，心脏在胸腔里疯狂擂动，震得耳膜嗡嗡作响。剧烈的喘息在死寂的房间里显得格外刺耳。窗外依旧是沉沉的夜色，雨声不知何时停了，留下令人窒息的安静。

那硝烟味、那枪声、那令人窒息的恐惧感、还有心脏被撕裂般的痛楚……是如此真实，真实得醒来后仍盘踞在感官里，久久不散。每一次惊醒，都像是从一场濒死的逃亡中侥幸生还，疲惫得连动一根手指的力气都没有。

我蜷缩在冰冷的被子里，身体控制不住地发着抖。黑暗中，仿佛还能听到自己梦中那声绝望的呼喊在回荡。

就在这时，指尖无意中触碰到了枕头边缘一个冰冷、坚硬的小东西。

不是我的。

心猛地一沉。我摸索着拧开床头灯。

昏黄的灯光下，一个旧得不成样子的物件静静躺在我的枕边。

那是一个小小的、三角形的护身符。材质似乎是褪色的红布，边缘已经磨损得起毛，露出里面发黄的衬里。上面用黑线绣着一些弯弯曲曲、早已模糊不清的符文，针脚歪歪扭扭，显得笨拙而仓促。符的表面浸染着几块深褐色的污渍，像干涸了很久很久的血迹，散发着一种难以言喻的陈腐气息。

它就那么突兀地出现在这里，如同那个名字一样，毫无征兆，也毫无道理。

我颤抖着手将它拈起。布料的触感粗糙而冰冷，上面那几块深褐色的印记，在灯光下透着一股不祥。一股难以形容的、混合着悲伤、恐惧和某种宿命般牵引的复杂情绪汹涌而来，瞬间将我淹没。

这不是梦的残留物。

这是来自那个硝烟弥漫的世界，来自那个名叫杨九郎的男人，跨越了无法想象的时空阻隔，递到我手中的……信物。

那个褪色、染血的护身符，成了我唯一能抓住的实体线索。它像一块烧红的烙铁，烫在我的掌心，也烫在我的心上。我将它紧紧攥在手心，粗糙的布料边缘摩擦着皮肤，带来一种奇异的、微痛的确认感。

符很小，三角形的红布早已褪成一种黯淡的砖红色，上面的黑色符文线条因为年深日久的磨损和污渍的浸染，几乎难以辨认。我把它凑到台灯下，屏住呼吸，用放大镜一寸寸仔细搜寻。指尖拂过那些模糊的针脚，拂过那些深褐色的、散发着陈旧铁锈味的污渍……心口一阵阵发紧。

终于，在护身符最内侧的一个不起眼的折角里，借着放大镜的强光，我看到了。那不是绣上去的，而是用极细的、几乎褪色的墨笔，小心翼翼地写下的几个蝇头小字。字迹纤细而潦草，透着一种匆忙和隐秘：

“霞飞路，栖梧里，27号。”

霞飞路！那是旧上海法租界着名的街道，如今早已改名淮海中路。栖梧里……一个湮没在时光尘埃里的老弄堂名字。27号。

心脏在胸腔里狂跳起来，血液冲上头顶，带来一阵眩晕。这个地址！它就静静地躺在这个染血的护身符里，像一个沉睡多年的密码，终于被我破译。这是杨九郎留下的？还是……“我”留下的？为了什么？指引？还是……求救？

无论如何，这是方向！是那个硝烟弥漫的梦境与冰冷现实之间，唯一一座摇摇欲坠的桥梁。

接下来的几天，我像着了魔。图书馆的故纸堆成了我第二个家。发黄变脆的旧报纸微缩胶片在机器上沙沙作响，模糊的黑白照片上，是穿着旗袍、长衫的男女和叮当作响的有轨电车。我疯狂地搜寻着任何与“霞飞路栖梧里27号”相关的信息。