第96章 战后抚恤，人心凝聚（2/2）

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她说完，迈步朝祭台方向走去。身后，凌霄望着她的背影，久久未动。

百里爵不知何时也走了出来，站到他身旁，低声问：“她每次都是这样？”

凌霄点头：“每逢大战之后，必亲设祭坛，焚香三日。她说，亡魂若听不到名字，便找不到归家的路。”

百里爵望着那抹孤绝的身影在寒风中渐行渐远，心中忽生敬畏。那样的女子，不该被困于深宫，也不该被世人误解为冷酷无情。她只是把眼泪藏得太深，把责任扛得太重。

寒风呼啸，吹不散那一缕缕升腾的香气，也吹不灭她眼底那簇不肯熄灭的光。

这一夜，无人入睡。有人跪地痛哭，有人默默握紧刀柄，有人仰头望着星空，泪水滑落。

而她，始终站着，像一座不会倒塌的碑。

次日清晨，天光微明，寒雾如纱般笼罩着战场中央。昨夜刚清理出的一片空地上，已设起一座简朴而庄重的祭坛。松枝围成一个完整的圆圈，象征着轮回与归宿；中央摆放着三牲供品与几盘酒果，香气在冷空气中凝而不散。数十盏长明灯静静燃烧，火苗微微摇曳，仿佛在低语着亡魂的名字。

玉沁妜缓步而来，一身素白长袍随风轻扬，未戴凤冠，也无珠翠，只用一条素布将乌黑长发束于脑后。她的脚步很轻，却每一步都踏得坚定。她走到香炉前，亲手点燃三炷香，指尖微微颤抖，却依旧稳稳地将香插入炉中。青烟袅袅升起，缠绕在她眉间，像是无声的哀悼。

百里爵早已在一旁备好笔墨，砚台中的墨汁浓稠如血，笔锋蓄势待发。他望着她落座案前的身影，心头一紧——那背影单薄得几乎要被风吹走，可脊梁却挺得笔直，像是一根不肯弯折的旗杆。

她提笔蘸墨，笔尖落在纸上的一瞬，仿佛有千军万马在耳边奔腾。她写的是《告三军书》，字迹刚劲有力，横竖如刀，撇捺似剑，却又透出一股难以言说的温厚与悲悯：

“尔等所流之血，非为朕一人，乃为身后万千百姓得以安眠。朕不敢忘，山河铭记。今战事暂歇，抚恤必行。死者有名，生者有依。愿英魂归乡，愿余生安宁。”

最后一个字落下时，她停顿了许久，才缓缓搁笔。纸上的墨迹尚未干透，映着晨光，像是一道道未愈合的伤口。

她轻轻吹了口气，将文书递向百里爵。指尖触碰到他的那一刹那，两人皆是一怔。她迅速收回手，垂眸不语；他却怔了一瞬，随即低头接过，声音低沉：“臣……定不负所托。”

他捧着文书，一步步登上祭坛前的高台。晨光洒落，映得他月白色的锦袍泛起淡淡微光，宛如披着一层霜雪。他站定，目光扫过台下密密麻麻的将士，喉咙微动，终于开口。

声音清朗而沉稳，一字一句，清晰入耳：“尔等所流之血，非为朕一人……”

随着他朗读，台下的将士们渐渐静了下来。起初是沉默，继而是压抑的抽泣，有人低下头，用袖子悄悄抹去眼角的泪；有人紧握双拳，指节泛白，仿佛要把所有的悲痛攥进骨子里；更多的人，在听到“死者有名，生者有依”时，默默跪了下去，额头贴上冰冷的地面，如同向大地许下誓言。

风起了，吹动旗帜，也吹动人心。长明灯的火焰轻轻晃动，像是在回应这场无声的祭奠。

祭罢，玉沁妜亲自走上前，接过那份文书。她看着纸上熟悉的字迹，忽然觉得胸口一阵闷痛——那是无数个夜晚伏案疾书的记忆，是她在灯下一笔一划写下阵亡将士姓名的日子，是她一次次强忍泪水、咬牙坚持的时刻。

她将文书投入火盆。火焰腾起，瞬间吞噬了纸页。火光映照着她的脸，忽明忽暗。纸灰升腾而起，如无数只白蝶翩跹飞舞，向着天际飘去，仿佛真的载着那些未能归乡的灵魂，踏上归途。

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她久久伫立，直到最后一片灰烬消失在风中。

午后，她亲赴边关废墟。昔日巍峨的城墙如今只剩断壁残垣，积雪压在坍塌的砖石上，像是一层沉重的裹尸布。哨塔早已化作焦木残柱，孤零零地矗立在寒风中，如同守望者的遗骸。

工部郎中战战兢兢地呈上重建图纸，声音发颤：“陛下……此地损毁严重，若要恢复旧制，至少需三个月工期。且眼下暴雪未停，百姓恐难召集……”

玉沁妜站在废墟中央，目光扫过四周，良久未语。她的呼吸在冷空气中凝成白雾，眼神却比冰雪更冷。

“我给你半月。”她终于开口，声音不大，却如铁钉入石，“七日立木，半月成墙。国库拨银二十万两，征召附近百姓以工代赈。凡参与修筑者，每户赐米三石、布两匹。”

郎中惊愕抬头：“可……可百姓未必愿意冒雪前来啊！这天寒地冻，谁肯抛家舍业？”

话音未落，远处传来脚步声。

先是零星几个身影，接着越来越多——有人推着独轮车，车上堆满木材；有人背着麻袋，里面装着沙土；还有老人牵着孩子，妇女抱着棉衣，队伍越聚越长，竟绵延数里。

一名老农率先走出人群，满脸风霜，眼中却燃着火光。他大声道：“我们来了！我家两个儿子上了前线，一个回了，一个没回来……这墙，我们修！为了他们，也为了我们的家！”

“我们修！”

“修！”

“修——！”

呼声如潮水般涌来，震得大地似乎都在颤抖。

玉沁妜站在焦土之上，望着这群热气腾腾的身影在寒风中忙碌——铲雪、搬木、夯土……他们的脸上没有怨恨，只有坚毅与希望。她忽然觉得眼眶发热，急忙别过脸去，不让任何人看见。

百里爵不知何时走到她身边，静静地看着这一切。良久，他轻声道：“他们不会白死。”

她没有回答，只是缓缓点了点头。手指蜷缩了一下，仿佛在回忆某个早已逝去的承诺。

第三日清晨，她最后一次登上城楼。

朝阳初升，金色的光芒洒在新立的木架上，泛出淡淡的光晕，像是为这座重生的城池披上了黎明的铠甲。她取出那面曾指挥千军的令旗，红底金纹，上面绣着龙腾虎跃的图腾。她凝视良久，指尖轻轻抚过旗面，仿佛还能听见战鼓雷鸣、号角齐鸣。

然后，她忽然抬手，用力一折——“咔”的一声脆响，令旗从中断裂。

她毫不犹豫地将其投入早已备好的火盆。火焰猛然腾起，贪婪地吞噬着那面象征权力与战争的旗帜，火星四溅，如同最后的礼花。

“战时权柄，至此归还。”她说，声音平静，却带着不可动摇的决绝。

百里爵站在一旁，看着她疲惫却坚定的侧脸，忽然笑了。那笑容极淡，却温暖得像是破开云层的第一缕阳光。

“你终于肯歇一歇了。”他说。

她转头看了他一眼，嘴角微扬，却不否认：“不是歇。”

她望向远方蜿蜒的官道，那里已有尘烟升起，是銮驾启程的征兆。

“是换个方式走。”她低声说，像是对自己，也像是对这片土地许诺。

午时，銮驾启程。

她登车前，从怀中取出那卷羊皮卷——上面密密麻麻写满了阵亡将士的姓名，每一个名字都是她亲手誊录，每一笔都浸着泪与血。她将它紧紧抱在胸前，仿佛抱着整个冬天的重量。

百里爵翻身上马，立于车驾之侧。凌霄早已先行出发，沿途驿站皆已安排妥当，只为护这一程平安。

车轮碾过残雪，发出沉闷的咯吱声，像是大地在低语。她靠在车内软垫上，闭目养神，可手指始终紧紧攥着那卷羊皮，指节泛白，仿佛稍一松手，那些名字就会随风消散。

百里爵骑在马上，不时回头望一眼渐远的边关。风卷起他的衣角，露出袖口一处未曾拆去的流苏结——那是三年前她赐下的饰物，本该在战后归还，他却一直留着，藏在袖中，从未示人。

他低头看着那抹暗红的结，忽然低声问，声音轻得几乎被风吹散：“你说……他们以后会讲这段故事吗？”

车内许久无声。

就在他以为她已睡着时，帘幕微动，传来她极轻的回答：“只要有人记得名字，故事就不会结束。”

他怔住，随即嘴角缓缓扬起，勒马前行，不再言语。

风继续吹，雪仍在飘，但前方的路上，已有春的消息。